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夜风像粗糙的砂纸刮擦着喉咙。
陆建国倔强地举着半焦的红薯，对着那扇透出灰烟的铁皮门缝。
他眼神凶狠，里面第一次烧着一种滚烫的东西——混杂着复仇快意和守护成功的稚嫩骄傲。
“烤红薯不比烤电台香？”
声音拔高，带着颤抖的狠劲儿。
“够了。”
陆凛冬靠在水泥柱旁，声音低沉如铁块。
他指关节蹭过眉骨疤痕，目光落在儿子紧绷的后背上。
祝棉没说话。
她上前按住建国颤抖的肩膀，另一只手接过陆凛冬递来的旧布袋子——里面装着刚从窖壁撬下来的、冒蓝烟的破碎“马铃薯”
和天线部件。
布袋勒得她手背的星形疤痕发痛。
“回家。”
陆凛冬吐出两个音节，目光像锚，坠定了全家摇晃的神经。
军区大院的小院落在铁灰夜色里，像艘勉强搁浅的小船。
厨房炉膛余烬的光，是唯一能切开黑暗的东西。
祝棉舀起一瓢井水浇在萝卜上。
水珠四溅，像碎银。
刚从生死线上扯回来的惊悸还黏在指缝里，但手里冰凉光滑的萝卜皮是最好的镇静剂。
她需要这个，孩子们更需要。
陆建国像只小狼抱膝缩在门槛阴影里，沾血的衣袖卷到肘上。
陆援朝靠着哥哥的腿，啃着半块冰糖锅巴，眼睛瞪着漆黑灶膛。
小和平趴在灶膛前唯一的矮凳上，细瘦手指死死攥着秃头蜡笔，在斑驳的账本背面涂着扭曲的黑线，纸面簌簌作响——仿佛她内心无处宣泄的尖叫。
陆凛冬靠在门框另一边，几乎融进夜色，只有指间卷烟星火偶尔闪烁。
他用右耳捕捉窗外渐起的尖啸。
“风……不大对劲。”
他开口，声音低哑，“有点闷吼，像远处锅炉房憋着气。”
祝棉手下一滞，刀尖在萝卜皮上轻轻一挑。
她想起来了。
白天广播杂音里滚过一个模糊的台名，紧接着就是雪花音——沿海台风。
她视线掠过桌上摊开的沿海旧地图，最终凝在手里这根水灵饱满的萝卜上。
没有言语。
她的动作快了起来。
刀在她指间跳跃、游走。
刀刃沿萝卜顶端切入，精准地向下旋削，一层，又一层。
淡青色萝卜皮卷曲着无声脱离，露出底下凝脂般脆嫩的瓤。
刀尖随即变作绣花针般轻盈的点、勒、勾、剔……时间在刀刃风声和窗外越发鼓噪的风啸中溜过。
当建国从门槛阴影抬起干涩的眼，援朝的小鼾已夹杂风声响起——一支晶莹剔透的“花”
被轻轻放在厨房朝北的窗台上。
它由无数层薄如蝉翼的萝卜片构成，中心微收，瓣瓣向上微翘，像盛放的玉兰，姿态舒展脆弱得不可思议。
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