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陆凛冬捏着那枚烧焦的“子弹头”
，指节泛白。
煤油灯在他眉骨疤痕上投下晃动的阴影。
“线路熔了。”
他的声音像砂纸磨过铁器。
祝棉端着糯米浆进来，一眼看见丈夫掌心的东西——比子弹精致，更像是被压缩的工业残骸。
空气里混着煤烟和焦糊味。
她放下碗，伸出手：“给我瞧瞧。”
很轻。
冰冷死沉。
她的指尖抚过焦黑外壳，忽然一顿——靠近顶端，一点玻璃体幸存，内缘残留着半熔的螺旋金属丝。
微型拾音铜圈。
这东西不是意外烧毁。
它是设计来自毁的。
一股寒意顺着脊椎爬升。
有人在听。
就在这间充满孩子笑声和饭香的屋子里。
她不动声色地扫过房间：煤炉、立柜、柴火堆……每一个熟悉的角落都蒙上阴影。
但她脸上没有丝毫变化，甚至掂了掂那铁疙瘩，平静地递回去：“烧成这样，修不好了。
先吃饭。”
转身搅动糯米浆，清甜气味弥漫开来。
“援朝，想吃芝麻糖不？妈妈做新花样。”
“想！”
援朝立刻被吸引了，亮晶晶的眼睛盯着糯米浆，像看蜜糖王国的钥匙。
他踮脚想沾一点。
“别急。”
祝棉用勺背挡住他的小手指，“要做特别好的糖，得用特别干净的手。
去，用香皂洗三遍，指甲缝都不能留灰。”
“哦！”
援朝吧嗒吧嗒跑去洗手。
建国没动，眼神在父亲手里的废铁和母亲从容的背影之间梭巡。
“凛冬，”
祝棉把糯米浆倒入白瓷盘，语气如聊家常，“把你上次画的那张……老家亲戚盖房子的草图再描一份呗。
我怕等会儿糊糖弄脏了。”
指尖若有似无地摩挲左手腕的星形疤痕——那是原主被铁水烫伤的印记。
陆凛冬猛地抬眼。
老家亲戚？草窠图？他们是孤儿，哪来的亲戚！
几秒死寂对视。
他看见祝棉眼底冷静海面下的暗流。
危险。
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