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腊肠炸弹的硝烟味还粘在空气里。
祝棉放下袖子，目光扫过炭盆里的残骸——扭曲的金属环，几缕焦黑的肠衣。
差一点，这就是他们一家人的结局。
“还好及时。”
陆凛冬的声音在身侧响起。
他没看她，眼睛锁着那片狼藉，下颌线绷得像刀锋。
“妈！”
援朝挤过来，小脸蹭着炭灰，眼睛却亮得惊人，“我们的烟花放完了？还有没有？嘭！”
“那是炸药，不是烟花！”
建国一把将他拽回身后。
少年单薄的脊背挺得笔直，像道屏障挡在弟妹前面。
和平苍白的手指紧紧攥着哥哥的衣角。
祝棉深吸一口气，压下心头翻涌的后怕。
她摸了摸援朝汗湿的脑门，也拂去和平发顶的细灰。
“援朝说得也没全错，”
她努力让声音带上笑意，“坏蛋想害人，我们帮它‘除旧迎新’了。
走，回家，妈给你们做好吃的。”
她转身，目光落在角落里那个沾满黄泥的大家伙上——后勤老王送的“老家土焖烧饼”
，说是特色。
泥坨冰冷刺骨，透着一股土腥气。
祝棉弯腰去抱，分量沉得让她手腕一坠。
陆凛冬立刻上前，有力的臂膀稳稳托住下半部分。
两人的手臂在泥坨下短暂交叠，他掌心粗粝的薄茧擦过她冰凉的手腕。
“小心点。”
他低声说，目光扫过泥壳上一道崭新的、过于规整的纵向擦痕。
祝棉应着，鼻尖却捕捉到一丝极淡的、与泥土硝烟格格不入的陈旧油墨味。
她的心跳漏了一拍。
厨房很快被炉火烘暖。
祝棉卷高袖子，腕上的星形烫疤随着动作滑动。
她没有直接烤那泥疙瘩，而是飞快地和了一小块湿面团，掺入满满一大勺正活跃的“老面肥”
。
“要烤饼？”
援朝的注意力终于转移，小鼻子抽动着围灶台打转。
“是给它加点动力。”
祝棉蹲下身，用长柄铁钳夹住湿面团，稳稳贴在泥球靠近炉壁最炽热部位的一个凹陷处。
“嗤……”
面团接触滚烫泥壳，激起细微白汽。
陆凛冬靠在门口，阴影落在他挺拔的身形上。
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