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“这回门儿清！”
“一毛八分！
小脑袋瓜转得挺快！”
掌声和善意的惊叹响起。
援朝愣住了。
他呆呆站着，脸上红潮未退，耳朵却清晰捕捉到那些夸奖和掌声。
他下意识看向妈妈。
祝棉没有找钱，而是伸手，重重地在他戴小棉帽的头顶揉了揉。
笑容比冬日阳光还要明亮。
“援朝，”
她的声音不大，却清晰落在他耳朵里，“算得一点儿没差。
看，咱们能把嘴巴馋出来的事儿，给它算明白了，说清楚了，是不是也挺能耐？”
那口憋在胸口、沉甸甸压着他的羞耻和委屈，在母亲揉搓发顶的温暖和斩钉截铁的评价里，在周围骤然转变的目光中——炸开了一道细微却豁亮的裂口。
像冬日厚冰壳被轻轻敲开一线。
他使劲抽了下鼻子，硬生生把那股热意憋回去。
可小胸脯却不听话地挺得更高了。
他绷紧小下巴，迎着人群投来的新目光——那里面不再是纯粹的嘲笑。
收摊时，暮色压下来。
援朝小心地把零钱捋平，一张张递给祝棉。
手指还有些抖，但动作很认真。
祝棉接过，揣进布袋，忽然感觉衣角被轻轻扯了扯。
低头，和平不知何时挨到她腿边，小手里攥着那个破本子，翻到最新一页。
纸上画着醪糟摊、围观人群，还有她和援朝。
但在人群边缘，多了一个戴棉帽的模糊背影，肩上落着雪。
铅笔在旁边轻轻写了两个字：“又见。”
祝棉目光一凝。
她合上本子，摸摸和平的头：“回家。”
那边，建国正把最后一只碗擦干。
他动作很重，脸上还是那副冷硬表情，却在经过援朝身边时，把什么硬邦邦的东西塞进他手里。
援朝低头——是半个烤得焦香的红薯，还温热着。
他抬头，建国已经别过脸去收拾水壶。
“哥……”
“闭嘴吃。”
建国头也不回，“别饿傻了，明天……还得算账。”
援朝攥紧红薯，热乎乎的，从掌心一路暖到心口。
回家的路上，雪又开始飘了。
祝棉一手牵着和平，一手拎着摊子家伙。
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