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凌晨四点半，寒气像是浸了水的薄纱，一层层裹住这间位于军区边缘的小小作坊。
灶台上的铁缸歪倒在煤灰里，砸出一个不深不浅的坑。
半凝固的深色梨膏徒劳地包裹着一块滚烫的勋铁，发出“滋滋”
的、令人心焦的轻响。
祝棉一动不动地站着，仿佛那铁缸砸落的巨响抽走了她所有的力气。
小女儿援朝的手死死攥着她的围裙下摆，那细小的、冰凉的手指，像几根铁钉，牢牢钉进了她绷紧的神经末梢。
“妈！”
援朝的声音带着哭腔，另一只手指着窗外。
窗外，查抄组的卡车在腾起的尘土里仓惶调头，轮胎碾过冻硬的土地，发出沉闷的滚动声。
联防队员吆喝着，将没收的、装满冻梨核的网兜扔上车厢，发出“哐当”
的撞击声。
那些声音混杂在一起，碾碎了作坊外墙上残存的、“投机倒把黑心户”
的红色纸屑，像碾碎了她这一个月来勉强维持的平静。
三十天了。
她的目光从窗外收回，落在墙角那个洗得发白的铝制饭盒上。
那是陆凛冬上次出海前，匆匆扒了几口饭忘下的。
盒盖上，那个海苔贴纸的卡通图案，边缘已经卷翘，颜色也褪了大半，像是被什么腐蚀性的液体反复冲刷过，又像是被无尽的等待浸泡得失去了鲜亮。
救援坐标在战术屏幕上最后一次倔强地闪烁了几下，最终彻底熄灭，连同陆凛冬的名字，一起沉入了那片传说中能吞噬一切的魔环礁深海。
灶台边沿，是昨天——或许是前天——溅上的辣油，凝成了暗红色的、硬邦邦的污渍。
空气里，梨膏的焦糊味顽固不散，混着豆酱缸里散发出的、霉湿的咸雾气息，沉甸甸地压在人的胸口。
祝棉走到粗陶水盆前，里面浸满了青翠带刺的苦瓜条。
她把手狠狠按进去，冰凉硬实的触感瞬间硌痛了指关节，那尖锐的痛感反而让她混沌的脑子清醒了一瞬。
哗啦——她端起旁边准备好的黄酒和岩盐混合物，劈头盖脸地淋入盆内。
苦瓜条在浑浊的液体里沉浮，她挽起袖子，十指狠狠插入，指甲抠进柔软的白色瓜瓤，发疯似的反复碾压、揉搓。
坚硬的瓜壁在她指下变形、塌陷，黏稠的汁水和白色的籽被挤压出来，混着酒液和盐粒，糊满了她的手掌。
仿佛只有这样近乎自虐的劳作，才能把积压在脏腑里那团烧灼的、名为“恐慌”
的硬块稍微榨出去一点。
“后妈！
你手流血了！”
援朝踮着脚，努力去勾她的手臂，声音里带着孩童特有的、对鲜血的惊恐。
祝棉像是没听见，也没感觉到指尖破损处传来的、蹭到瓜籽的辣痛。
那痛意混着腌料的咸涩，反而有种奇异的、钻心透骨的清醒。
就得这样苦，她想，苦透了，苦到舌根发麻，才能藏得住那一点点她偷偷攒起来、不敢让人发现的“盼头”
。
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