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一只深绿色的军用水壶滚落在砧板上，壶身布满弹痕，带着东海咸涩的风和未散的海雾气息，像是刚从惊涛骇浪中挣扎出来。
“是爹的壶！”
六岁的援朝眼睛一亮，踮脚要去够。
“别动！”
十岁的陆建国一把将弟弟拽到身后，瘦削的身体绷得像张弓，眼神凶狠地钉在壶上，仿佛那是什么危险的活物。
四岁的和平像受惊的雏鸟，猛地扎进正在熬汤的祝棉怀里，小手死死攥住她的衣襟。
案板的震颤混合着当归鸡汤的香气，在灶披间弥漫。
“没事，是你们爹的。”
祝棉的声音出奇地稳。
她没放下汤勺，另一只手抚过冰冷的壶身，指尖在那些弹坑和不知何时沾染上的深褐色蚀痕上细细摩挲，感受着那份凝滞的沉重。
她深吸一口气，目光落向那只印着红五星、边缘坑洼的旧搪瓷缸——孩子们喝水的宝贝，也装过陆凛冬离家前那杯滚烫的送行酒。
滚烫的鸡汤注入缸中，白气瞬间模糊了那颗鲜艳的红星。
“想爹不？”
她垂下眼，看着紧挨自己的三个小脑袋。
“想！”
援朝抢答，眼睛亮晶晶地盯着热气，仿佛它能飘到爹的船上。
和平在她怀里用力点头。
建国咬紧牙关没吭声，倔强的下颌线绷得紧紧的，眼神却不由自主瞟向那缸热气。
“对着它说几句，”
祝棉把缸推到灶台中央，“爹在海上，也许……能听见咱家的热乎气儿。”
这提议有点傻，却成了死寂里唯一的光亮。
援朝第一个凑上去，对着缸口大喊：“爹！
你啥时候回来？食堂包子没娘做的香！”
建国别扭地挪过去，梗着脖子低吼：“爹！
哨所边的丁香树……开花了没？”
那声“爹”
轻得几乎听不见。
和平把脸埋在祝棉臂弯，细小的气流像羽毛：“爹……汤……暖暖……”
三个孩子磕磕绊绊的声音，被鸡汤的热气裹挟着，封进了那只旋紧盖子的军用水壶里。
夜色沉浓，只有灶膛里将熄的余烬在墙上投下跳动的影子。
建国抱着他的扳手蜷在门边，眼睛亮得慑人。
援朝趴在桌上守着空缸，眼皮打架。
和平缩在小板凳上，小手无意识地捏着衣兜里一颗硬硬的腌梅核。
万籁俱寂。
“嗒。”
一声脆响，如同冰棱断裂，来自窗台下那只军用水壶。
和平猛地一抖。
援朝惊醒。
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