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夜色像一锅熬糊的糖浆，浓稠得化不开，沉沉地压在筒子楼顶。
寒风在窗外打着旋，发出呜呜的哀鸣，偶尔卷起几片残存的爆竹碎屑，从窗缝里钻进来，带来刺骨的冷意和淡淡的硝石味。
灶膛里，最后一捧碎煤核有气无力地燃烧着，昏黄的火苗舔舐着土灶边缘，映得祝棉半边脸忽明忽暗。
铝盆里调匀的苞谷面糊，泛着陈旧年画般的暗淡金黄。
大陶甑被沸腾的水汽顶得木盖噗噗作响，蒸腾的白雾模糊了墙上那张边角卷曲、字迹泛黄的“模范家庭”
奖状。
这个称号，如今听来只剩下无尽的讽刺和心酸。
祝棉深吸一口气，强迫自己镇定。
她转过身，目光扫过蜷缩在角落里的三个孩子，声音沙哑却带着不容置疑的坚定：“都坐稳了，天塌下来，也得先填饱肚子。
吃饱了，才有力气扛事儿。”
她的目光首先落在大儿子建国身上。
半大的小子，瘦得像根风中的芦苇，旧棉袄上摞着补丁，却裹不住他倔强的筋骨。
他紧抿着嘴唇，唇上干裂起皮，一双眼睛像两潭深水，死死盯着那扇薄薄的木门，仿佛要将门板看穿。
门楣上方，一截灰扑扑的铜线圈残丝垂落下来——那是昨天从水泥管里带回来的“脏东西”
，祝棉随手把它绑在了那里，像个不起眼的警示符。
她的视线又转向小儿子援朝和女儿和平。
援朝紧挨着姐姐坐着，一只手始终护着口袋里的凸起——那是他用冻萝卜刻的五角星灯，是他的宝贝。
而和平，她最小的女儿，则安静得让人心疼。
苍白的脸上没有一丝血色，长长的睫毛低垂着，目光空洞地望着地面，偶尔会飘向灶台阴影里父亲那顶洗得发白的旧军帽。
祝棉的心像被针扎了一下，又酸又痛。
她迅速扭回头，用力眨了眨眼，逼退眼眶里的湿热。
不能哭，至少现在不能。
她拿起木勺，伸进锅里搅动沸水，手腕一沉，面糊化作金黄色的面片，雨点般落进翻滚的汤里。
滚烫的水汽熏得她视线模糊。
一滴、两滴……滚烫的液体还是不受控制地滑落，混入面汤里，消失不见。
那不是汗，是憋回去的泪，是说不出的苦，也是一个母亲强撑的坚强。
“来，建国，先吃。”
祝棉盛了尖尖一大碗，推到儿子面前。
粗陶碗很旧，碗里是浑浊的面汤，大片的面片沉浮着，夹杂着几丝冻白菜帮子，看不到一点油花。
建国猛地捧住碗，滚烫的温度透过他冻裂的掌心，直烫到心里。
他像头饿极了的小狼，把头埋进碗口的热气里，大口吞咽。
滚烫的面片刮过喉咙，带来痛楚，却奇异地填满了胸口的空洞。
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