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窗玻璃结着厚厚的霜,一只冻得通红的小手固执地刮擦着,终于刮出一小块透明的“窗口”
。
祝棉的心像被冰手攥紧,疼得喘不过气。
透过那小口,她看见女儿画的画:歪扭的铁丝网,一个火柴人,身上涂满代表隔离服的叉叉。
那个冰冷、充满禁忌的意象,像针扎进她心里。
火柴人伸着一只无指的巨掌,掌心却空落落的,像个黑洞,吞噬所有希望。
“呜……”
陆和平喉咙里挤出一声呜咽,又猛地吞回去,小小的肩膀因克制微微发抖。
她苍白的小脸紧贴冰凉玻璃,眼里积着水光,却倔强地不肯落下。
腊月廿三的冷风在筒子楼走廊里打旋,卷起空粮袋布角。
灶台上,油瓶早已见底。
生存的绞索勒得这个家格格作响,小年的零星仪式,脆弱得不堪一击。
祝棉深吸一口气,目光扫过墙角那袋被遗忘的黍粉——还剩半捧金黄麦粒。
这可能是最后一点粮食了。
但看着女儿冻红的小手和空洞的眼神,她没有犹豫。
“和平,”
她转身,声音稳得出奇,“来,帮妈一件事。”
女孩怯生生转头,小鹿般的眼睛含着惊惶。
祝棉拉起那双生满冻疮、冰凉刺骨的小手,走到灶台边木盆前。
她将麦粒小心倒进盆里,舀起温热井水缓缓注入。
“它们要睡一觉,”
她的声音轻柔得像落在麦粒上的水纹,“睡醒了才能长大。”
她的指腹轻轻划过女孩手背上新鲜的冻疮裂口,将那冰凉小手裹在自己粗糙但温热的掌心里。
陆和平身体瑟缩了一下,却没有挣脱。
她低头,看着水慢慢变成浅浊微黄色,空茫的眼神似乎在起伏的麦粒间寻找那个再也回不来的人。
祝棉耐心清洗两遍麦粒,用旧布沥干水分,然后搬出晒酱菜的小竹匾。
青黄色竹篾交织出的网格,成了承载希望的微型阵地。
“看,”
祝棉将吸饱水的金黄麦粒均匀铺在竹匾上,“那些雨水冲刷出的沟壑……以前我带你们爹打仗时,陕北老乡挖的防空洞,就是这样的阵型。”
她指尖在麦粒阵列间虚划,声音低沉笃定:“你画的‘纸衣’,那不是怪东西。
那是铠甲。”
陆建国不知何时站到门口,拳头攥得紧紧的,目光凶狠中夹杂一丝困惑。
陆援朝也蹭到二哥身边,盯着黄澄澄麦粒,小脸上写满“能做成什么好吃的”
的期待。
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