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窗外，北风呼啸，卷着雪粒子不停敲打着糊了厚报纸的玻璃。
天寒地冻，屋子里却弥漫着一股温暖的面香。
祝棉站在灶台前，手法娴熟地揉着面团，额角渗出细密的汗珠。
这几日发生的种种在她心头萦绕不去：钱穗穗仓皇逃离的模样、墙角那抹刺目的红漆印记，还有孩子们渐渐向她敞开心扉的依赖。
得让孩子们吃好些，她喃喃自语，手上的动作更加用力，正是长身体的时候呢。
墙角煤炉里将熄未熄的炭块，映得窗上的霜花泛着浅淡的红光。
这微弱的光亮下，祝棉手腕上那个星形烫疤若隐若现，随着揉面的动作起伏。
她已经忙活了大半个时辰，就为了给孩子们做一顿像样的早饭。
面是她天不亮就起来发的，这会儿正蓬松柔软，散发着淡淡的麦香。
案板上整齐地码着十来个白白胖胖的花卷，每个都鼓着圆圆的肚子，等着上锅蒸熟。
这是她特意为孩子们做的。
昨天她特意从邻院摘来红薯藤嫩尖，切碎了拌上猪油和细盐，小心翼翼地藏在花卷心里。
想到等会儿热气一蒸，那香味准能把几个小家伙都吸引过来，她的嘴角就不自觉扬起一抹温柔的笑。
等花卷蒸好了，你们一人两个，不够还有。
她轻声自语，仿佛已经看到孩子们吃得香甜的模样。
陆援朝一定会狼吞虎咽，腮帮子塞得鼓鼓的；陆和平则会小口小口地吃，眼睛亮晶晶的；就连总是板着脸的陆建国，也会偷偷多吃一个吧？想到这里，她觉得一切辛苦都值得了。
自从来到这个家，她每天都在努力地想要当好这个后妈，想要温暖这些失去母亲的孩子。
虽然陆建国总是对她冷眼相待，但她能感觉到，孩子们的心正在一点点向她敞开。
的一声轻响，锅盖落下。
祝棉擦了擦手，正准备去叫孩子们起床，却听见偏房里传来窸窸窣窣的动静。
她轻手轻脚地走到门口，透过门缝看见陆建国僵在那里，十指深深抠进老旧的门板里。
自从早上发现祝棉动了他母亲留下的盐罐，他就一直保持着这个姿势，像一尊凝固的雕像。
灶膛里未熄的炭火映着他通红的眼睛，那里面翻涌着太多情绪：愤怒、委屈，还有被弟弟那声怯生生的击碎后的无措。
祝棉的心揪了一下，这孩子把对母亲所有的思念都寄托在那个破旧的盐罐上，她的无心之举，怕是又伤了他的心。
再往里看，陆援朝抱着空碗在炉边睡得正香，脸颊被炉火烤得红扑扑的，还压着怀里半块没吃完的糖饼，嘴角还挂着甜甜的笑，想必是梦见了什么好吃的。
陆和平则抱着那只快要化掉的糖兔子，坐在小板凳上发呆，小手小心翼翼地抚摸着兔子耳朵，生怕把它碰坏了。
那专注的模样，让人看了既心疼又温暖。
祝棉轻轻叹了口气，转身盛了一碗刚煮好的面条。
面条是她亲手擀的，筋道爽滑，上面卧着个金黄的荷包蛋，几棵翠绿的白菜心点缀在一旁，汤底是用小虾米和猪骨熬了整整两个时辰的，浓白鲜美，飘着诱人的香气。
她端着面碗，走向书房。
唯有那里，沉入比夜更深的寂静里。
只有墙上的老挂钟咔哒、咔哒地走着，不紧不慢，仿佛在丈量着这难熬的时光。
一缕昏黄的灯光从门缝里漏出来，细瘦地指向堂屋。
祝棉停下脚步，深吸了一口气，这才轻轻推开那扇不堪重负的木门。
一股浓烈的汗味和草木香扑面而来，夹杂着熬得奶白的骨汤香气。
灯光下，陆凛冬的脊背绷得像一张拉满的弓。
他伏在桌前，单薄的布衣下虬结的肌肉线条清晰可见。
每一块肌肉都绷得死紧，仿佛被千斤重担压着。
而那股寒意，并非来自窗外的风雪。
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