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以那种林峰听不懂的、粗砺而古老的战场语言。
没有伴奏。
没有指挥。
没有复杂多变的和声。
只是二十余道苍劲的、年轻的声音，以同一旋律，以同一节奏，唱着同一首歌。
林峰站在帐篷外。
他听不懂歌词。
但他听懂了旋律。
那不是战歌。
不是祭祀祷词。
不是任何与战斗、牺牲、荣耀相关的豪迈乐章。
那是……摇篮曲。
是火源族的母亲，在亿万年前，于熔岩海沸腾的海岸线上，怀抱襁褓中的婴孩，轻声哼唱的第一首歌。
是战士远征前夕，白发苍苍的父亲，站在营火旁，以苍老的声音，为儿孙送行的最后一曲。
是这片光海中流浪的异乡人，在每一个没有星光的夜晚，围坐在法则之火周围，用歌声提醒自己——故乡还在。
血脉还在。
文明，还在。
林峰静静地站在帐篷边缘。
他听着这首陌生的、古老的、与他毫无渊源的摇篮曲。
他的道心深处，某个从未被触碰过的角落。
微微一动。
不是共鸣。
是记忆。
那是他尚未苏醒的、来自洪荒远征的、关于“家”
与“归途”
的记忆碎片。
它们在沉睡中，被这首遥远异族的摇篮曲。
轻轻唤醒。
林峰闭上眼。
他没有阻止。
他只是让那缕几乎不可察觉的、温热而酸涩的情绪，从道心深处缓缓流过。
如同光潮流过光凝石。
如同月光流过海面。
如同那株月影兰，在太初之地的第一个夜晚，开出的第一朵花。
——原来，无论相隔多少世界。
——无论语言、肤色、法则、文明如何天差地别。
——无论在故乡还是异乡。
——无论在征途的还是终点。
——只要还有人在唱摇篮曲。
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