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有人在哭，不是嚎啕大哭，是那种压着嗓子的哭，从窗户缝里漏出来，一抽一抽的。
有人在笑，是孩子，笑声响亮，从巷子那头传到这头，又传回去。
炊烟从烟囱里冒出来，被风吹散，在城上空飘着。
波多野走上来。
“突厥人退远了。
今年不会再来了。”
大祚荣没有说话。
“咱们赢了。”
波多野说。
他不想说这句话的，但嘴自己说了。
他有点后悔，觉得不该说。
死了六十多个人，有什么好说的。
但不说又憋得慌。
“明年还会来。”
波多野站了一会儿，转身走了。
木槿走上来，站在他旁边，端着一碗热汤。
大祚荣接过去，喝了一口。
是骨头汤，炖了一整天，浓得发白。
风吹过来，把碗里的热气吹散了。
“木槿。”
“嗯。”
“你说，他们会在那边看着吗？”
木槿没有问“他们”
是谁。
她看着城下的灯，看了一会儿。
“会的。”
“你怎么知道？”
“不知道。
但希望会。”
大祚荣没有再说话。
他把汤喝完，碗还给木槿。
她没走，站在他旁边。
两个人站在城墙上，看着城下的灯。
灯一盏一盏地亮着，越来越多。
风从城外吹来，带着草原上的尘土味，到了城门口就淡了，被城里的人间烟火盖住了。
天还是灰的。
但云好像薄了一点。
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