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黑娃端着碗，蹲在地上喝。
喉咙里有血腥味，咽不下去。
他把粥灌下去，把血腥味冲掉了。
波多野走过来，蹲在他旁边。
左臂上的绷带换了新的，白的。
“新兵？”
“嗯。”
“昨晚杀了几个？”
黑娃低下头。
“没杀成。”
波多野没再问，喝完粥走了。
河对岸，突厥人也在收尸。
几百具尸体堆在河滩上，有的姿势扭曲，手伸着，像是要够什么东西；有的蜷成一团，身上全是箭。
活着的兵蹲在火堆旁，没有人说话，没有人大声喊叫，只有风偶尔把什么东西吹得翻一下。
有人从尸体堆里拖出一具，拖到边上，就不管了。
拖的人走回去，又拖另一具。
没有力气了，不是没有力气拖，是没有力气想。
有个年轻兵蹲在地上，面前躺着一具尸体，比他大不了几岁。
他盯着那张脸看了很久，伸手把尸体睁着的眼睛合上。
合上了，又睁开了。
他又合上，又睁开了。
他就那样蹲着，看着那双合不上的眼睛，看着看着，眼泪掉下来了。
没有出声，就是眼泪往下掉，掉在泥土里，噗嗒噗嗒的。
旁边的人从他身边走过，没有人停下来。
还有一个兵，跪在泥地里，面前什么都没有，但他就是跪着。
不哭，不动，不说话，像一截木头。
有人喊他，他不应。
有人拉他，他不动。
那人就走了，不拉了。
自己都活不过今天，管不了别人了。
默啜站在营寨边上，看着那些尸体，那些活着但还不如死了的兵。
他的披风被风吹起来，又落下。
他站了很久。
他的眼眶凹下去，颧骨凸出来，一夜之间老了。
他看着河对岸，河对岸的震国营寨里有人在走动，有人在做饭，有人在收尸。
他们也不轻松，但他们还在。
“可汗，粮草没了。
马杀了一千多匹，剩下的马也不多了。
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