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地上的尸体堆了一层又一层，有人堆人的，马堆马的，人马混在一起的。
血浸透了泥土，泥地踩上去噗嗤噗嗤响，像踩在烂泥塘里。
有人滑倒了，爬起来，脸上全是血泥，顾不上擦。
默啜在河对岸听到喊杀声，知道第二批也完了。
喊杀声从河对岸传过来，一阵高一阵低，高的时候像有人被掐住了脖子，低的时候像有人在呻吟。
那声音不是整齐的、嘹亮的、战歌式的喊杀声，是混乱的、杂乱的、绝望的嘶吼。
他知道，他派出去的两千人已经散了。
他的手指在刀柄上攥紧，又松开，又攥紧。
指甲嵌进刀柄的缠绳里。
身边的老将低声说：“可汗，不能再打了。
再打，人都填进去了。”
默啜没有回答。
他看着河对岸那片黑暗，看了很久。
黑暗里什么也看不见，但他知道在那片黑暗里，他的兵正在死去。
他想起匐俱。
匐俱说大祚荣不好打，他没听。
他以为人多就能赢，打仗不是算人数的，但算人数至少能算个大概。
三万人对三千人，十个人打一个，怎么算都该赢。
但怎么就赢不了呢？
“收兵。”
天亮的时候，突厥人退回了对岸。
没有撤退号，没有人下令撤退，但河滩上的突厥人开始往回跑了，一个跑，两个跑，一群跑，骑马跑的快，步兵跑不动的还在水里爬。
骑兵也不冲了，调转马头往后跑。
震国的士兵们看着他们跑，没有追，追不动了。
震国的士兵们瘫坐在营寨里，浑身是血，刀卷了刃，箭射光了。
黑娃坐在栅栏边上，手还在抖，刀放在膝盖上，刀刃全是缺口，像狗啃过的骨头。
他低头看自己的衣服，不是灰色的了，是黑红色的，血干了，硬邦邦的，衣服皱成一团，贴在身上，难受。
他想把衣服扯松一点，手指是僵的，扯不动。
老兵坐在他旁边，从怀里掏出烟袋，装了烟，点着了，抽了一口。
手不抖。
他的手套没了，不知道什么时候丢的。
“新兵？”
“嗯。”
“第一次杀人？”
黑娃没有说话。
他想起那个喊娘的突厥兵，想起那双惊恐的眼睛，想起最后抓泥的手。
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