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他旁边是个老兵，脸上有一道从额头斜到下巴的疤，不知道是哪年留下的。
老兵趴着一动不动，眼睛盯着前方，呼吸又轻又长。
黑娃偷看了他一眼，发现老兵的嘴唇在动，像是在数什么。
老兵把自己的手套脱下来，扔给黑娃。
黑娃愣了一下，套上了。
手套是破的，露着指头，但暖和多了，里面的绒毛还带着老兵的体温。
他想说谢谢，老兵已经把脸转回去了，只留给他一个后脑勺。
黑娃咽了口唾沫，没出声，把刀柄攥得更紧了。
突厥人上了岸，没有往前走，在河滩上整队。
马挤在一起，人挨着人，乱糟糟的，马粪味和人汗味混在一起，浓得呛人。
千夫长压低声音喊着：“快！
快！
后面跟上！”
声音不大，但在安静的夜里还是传得很远，像是石头扔进深水里，闷闷的一声，涟漪却一圈一圈荡开去。
大祚荣听到那些声音，嘴角动了一下。
不是笑，是终于等到了。
他听出了那些声音里的慌乱。
千夫长的嗓子发紧，不是镇定指挥的从容，是被逼着干活的烦躁。
士兵们的脚步声是乱的，没有队形，挤在一起，你推我搡。
突厥人不愿意过河。
他们怕黑，怕水，怕对岸看不透的黑暗。
但命令下来了，不敢不来。
黑娃听到老兵低声说了一句：“来了。”
老兵的声音不大，但黑娃听得清清楚楚。
两个字，没有多余的，像是等了很久的东西终于到了，心里反而踏实了。
大祚荣站起身，手指抠住栅栏的横木，关节发白。
“传令。
放箭。”
哨声从营寨里传出来，一声短促的哨声，尖锐刺耳，像刀子划破布帛。
弓箭手从栅栏后面站起来，拉满弓，弓弦绷紧的声音此起彼伏，像是无数只蚂蚱在夜里振翅。
黑娃不是弓箭手，他是陌刀手，蹲在栅栏后面等着。
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