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骑兵过河，马在河里走不快，上了岸也冲不起来。
对岸的弓箭手可以在他们上岸的时候放箭，等他们整好队，震国的陌刀手已经冲上来了。
就算冲过去了，能赢，要死多少人？一千？两千？三千？去年死了五千，各部落已经开始抱怨。
今年再死几千，他还怎么当这个可汗？
“传令。
沿河岸扎营。
不要过河。”
“可汗，不过河？”
“不过河。
他在河边等着，孤不在河边打。
骑兵不是这么用的。
等他自己出来。”
突厥人开始在河对岸扎营。
帐篷密密麻麻，沿着河岸铺开，一眼望不到头。
风从西边把帐篷吹得鼓起来，又瘪下去，像是一头头伏在地上的巨兽在呼吸。
篝火从帐篷间透出来，把半边天映成了暗红色。
那红色和天的灰色混在一起，变成了紫黑色，像是淤血的颜色。
马嘶声、人喊声、兵器碰撞声，混在一起，从河对岸传过来，嗡嗡的，像是蜂群在飞，又像是远处的雷鸣。
风把这些声音一会儿吹近，一会儿吹远，断断续续的，听得人心里发毛。
默啜坐在帐中，面前摊着一张舆图。
舆图是羊皮做的，边缘磨得发白。
他的手指从金帐划到营州，又从营州划回金帐。
走了半个月，粮草吃了一半，还没见到大祚荣的主力。
他抬起头，看了一眼帐外的天色。
灰蒙蒙的，云压得很低，看不到太阳。
“传令下去，节省粮草。
每人每天减半。”
“可汗，减半？兵们会有怨言——”
“有怨言也比饿死强。”
大祚荣站在箭塔上，看着对岸。
风一直没停，反而更大了，吹得箭塔的木板嘎吱嘎吱响。
他不得不抓住木栏才能站稳。
“默啜不过河。”
骨嵬从箭塔下爬上来，大声喊着，风把他的声音吹得断断续续，“他在对岸扎了营，等咱们过去。”
大祚荣沉默了片刻。
风灌进他的领口，他眯了一下眼。
“他知道咱们人少。
他不急。
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