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“杀!
杀!
杀!”
陌刀手用刀柄捶地,弓箭手用弓梢敲盾,骑兵举着陌刀朝天挥舞。
声音一浪高过一浪,震得城墙上的土簌簌往下掉。
大祚荣举起手,声音戛然而止。
“对。
杀。
但不是因为他们人多,咱们怕。
是因为咱们身后,有老婆孩子,有爹娘,有兄弟姐妹。
有咱们亲手种的田,有咱们亲手盖的房,有咱们用命换来的震国。”
他弯腰,从地上抓了一把黑土,攥在手心里,举过头顶。
“这是震国的土。
三年前,这里是荒地。
现在,这里长出了粮食。
为什么?因为咱们把根扎下来了。
突厥人要来,就让他们来。
来了,就打。
打完了,接着种。
震国的地,不会跑。
震国的人,不会跑。”
他把黑土撒在地上,拍了拍手,重新握住刀柄。
“孤不会说漂亮话。
孤只会说——孤走在最前面。
箭射过来,先射孤。
刀砍过来,先砍孤。
孤不退,你们谁都不许退。
孤若退了,你们谁都可以砍了孤。”
他转身,面朝城门,举起陌刀。
“出发。”
队伍开动了。
陌刀手走在最前面,刀尖在晨光下闪着寒光。
弓箭手跟在后面,脚步整齐,踩得冻土咚咚响。
骑兵在两侧,马蹄踏碎了薄冰,溅起细碎的冰碴。
大祚荣骑在马上,走在陌刀手和弓箭手之间,不前不后。
他的黑貂大氅在风中翻飞,像一面旗。
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