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手不抖，就能继续干。
他不叫回声的时候，站在科学院那些银色的墙里面。
墙很高，没有花纹。
没有花纹是因为没有人想画。
画也是冗余。
没有颜色就没有温度。
没有温度就是冷的。
他模仿那些墙，模仿得很像——怎么站，怎么不说话，怎么面无表情。
模仿久了，就不觉得自己在模仿了。
忘了。
忘了以后，他以为自己和墙是一体的。
直到有一回，他的手背无意间碰到自己的脸——凉的。
凉的时候他以为自己成了。
成了，就应该安心。
可是他没有安心。
不安心不是怕。
是一种比怕更细的东西。
像一根头发丝卡在嗓子眼。
不动它的时候什么都感觉不到。
一动就痒。
他在夜里动——夜里是银翼战舰上唯一不用工作的时间。
这时候他站在舷窗前，看外面。
外面是黑的。
黑里面有一些亮点。
很远。
远到他的眼睛会发酸。
酸的，不是冷的。
酸是有温度的。
他为这件事害怕了很久。
怕被发现。
被发现就会被清理。
他不想被清理。
不是因为怕死，是想活着。
活着就有可能。
可能是什么，他说不上来。
但是他记得。
记得很小的时候——那是还没有被选进科学院的时候——他在一个废弃的培养皿里见过一朵花。
培养皿裂了条缝，花从缝里长出来。
白的。
白得透光。
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