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那台仪器原来放在那里，占了大约两平方米的地面。
现在那里什么都没有。
那片区域的地面看起来和旁边的地面一样，灰色的环氧地坪，上面有鞋底的印子，有仪器腿压出来的凹坑。
但你知道那里少了一样东西。
就像你家里少了一个人，屋子还是那个屋子，家具还是那些家具，但你一进门就觉得不对。
他盯着看了很久。
然后慢慢蹲下来，伸出食指。
指尖在空气里划过。
手指自己动了，像抽筋，像某种被压抑了很久的本能终于找到了出口。
画完之后他才看清——那是一个圈，里面套着一个三角，三角的顶点指向圈外。
他忽然想起导师某篇论文的页脚。
导师在那里画过一个一模一样的符号，旁边写了一行字：“此处应有更基本的结构。”
当时他问过导师这是什么。
导师没回答，只是说：“先放着。”
现在他知道了。
那些气泡边缘的弧度，不是随机的几何形状。
是笔画。
是人类从未写出过的、宇宙在写自己的笔画。
他转身就跑。
腿是软的。
三十七个小时没吃没喝，蹲太久了，站起来的时候眼前发黑。
他扶了一下桌子边缘，等那片黑雾散了，才迈开步子。
导师的私人实验室在走廊尽头。
走廊很长，两边是密封的金属墙壁，每隔几米有一盏灯，灯管是白色的，白得发蓝，照在金属墙面上反射出冷冷的光。
他的脚步声在走廊里来回弹，嗒嗒嗒嗒，像有人在后面追他。
门禁卡刷不开。
他把卡贴在感应器上，红灯亮了一下，哔——错误。
重新贴了一次，还是错误。
又贴了一次，这次贴得很用力，卡片都弯了。
紧急密码。
导师的生日，错误。
导师的工号，错误。
导师的母亲的姓氏——他帮导师填过一张表格，记得那个姓氏——错误。
他盯着那扇钛合金门。
银灰色的，表面有拉丝纹理。
门缝很细，细到几乎看不见。
门把手在那里，一个不锈钢的、弧形的、被无数只手摸得发亮的门把手。
他想起了导师敲核桃的动作。
右手拇指、食指和中指捏在一起，用力一夹，咔嚓一声，很脆。
导师敲了几十年核桃，手指上有一层薄薄的茧。
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