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穆罕默德说，“明天绿可能铺得更远，也可能不铺了。
不知道。
但今晚有帐篷，有风。”
何冰闭上眼睛。
没有进入量子网络，没有数波形。
她只是躺着，让不知道留在那里，像杯子里的茶渣，沉在底部。
她第一次想试试不做梦，只是让不知道留在眼皮后面。
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凌道落地时摔了一跤。
信息场太弱，无法缓冲物理冲击。
膝盖磕在泥土上，疼得真实而无需翻译。
他趴了一会儿，脸贴着地面，闻到的味道让他想哭——不是因为感动，是因为鼻子太久没工作，突然启动，像久不用的肌肉那般酸痛。
他爬起来，周围是光秃秃的冬田。
远处有房子，炊烟正散。
门口的老人在晒太阳，睁眼看他，没有惊讶。
每天好像都有很多人从天上掉下来。
“吃饭没？”
“没有。”
“锅里还有粥，自己盛。”
凌道走进屋，盛了一碗冷粥。
粥面结了一层皮，他戳破喝下去，没有味道，或味道太淡尝不出。
他把碗放进水池，和其他没洗的碗叠在一起。
碗底有一粒干掉的米嵌在瓷缝里，抠了抠，没抠掉，放弃了。
他走出来，坐在老人旁边。
老人没睁眼：“我孙子也在上面，说什么量子信息站。
我不明白，信息有什么好搞的，不就在嘴里、在纸上、在风里吗？”
凌道沉默。
信息在风里——比任何科学定义都准确，也更不准确。
风里的信息不能复制，只能听，听了就散。
“你也觉得闷吧？”
凌道想了想。
“不是闷，是重。
每一步都像踩在时间上。
上面只有现在，地面有过去和未来，都在土里。
习惯了就好，不习惯也行，没人逼你习惯。”
“知道才奇怪。”
老人嘴角动了动，左边先动，右边跟上。
“我八十年了，也不知道。
每天晒太阳，喝粥，等死，中间不知道干什么。
不知道就是活着，知道了就完了。”
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