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导师。
头发全白，背驼了，皱纹深得能陷进手指，干涸河床的裂痕，更老了，眼睛仍是那双眼睛。
左眼上方那道疤还在。
“导师？”
导师伸出手，指向那道伤口：“你看。”
它正在被撕开，黑色闪电涌出来舔舐荒原。
在那些尖叫的脸中间，有一个空位，没有闪电，没有尖叫，恐惧缺席。
“那是你的位子，”
导师说，“一年前那次事故，我挡了一下。
那是第一次。
后来把自己整个填进去了。
想出去，往回走，走到饿，走到渴，走到想睡觉——这里没有睡觉这回事。
出不去。
这个位子，是我回来时剩下的那点东西，不多，够你站一站。”
凌道的目光钉在导师眼角那道疤上，看了很久，然后开口：“您烟灰掉袍子上了。”
导师一愣，低头看了看自己袍子上并不存在的烟灰。
“我戒了三十年，戒不掉。
这里没有烟。”
导师把手按在凌道额头上，凉的，干燥的。
“凌道，那东西拿疼跟你说话。
它先让你牙疼，让你睡不着，你吃药，不疼了，然后它让你空。
空比疼长，疼是一阵一阵的，空是一直的。”
他顿了顿，“你试试就知道。
别试。”
凌道没有回应。
荒原远处，那道伤口的边缘，有一道模糊的背影。
右眼上方有一道疤——不是左眼，是右边。
那个背影背对着这里，站在裂缝旁边，没有回头。
走错路的自己，困在这里，回不了头。
他注意到那个背影投射在地上的影子——是歪的，朝左边倾斜，与自己的影子方向相反。
他朝那个背影喊了一声，回应沉默。
他走过去，越走近，背影越淡，一帧曝光过度的底片。
他伸手，想拍那个背影的肩膀，还没碰到，背影忽然转过身来——不是自己的脸，不是导师的脸，是一张空白的脸，五官缺席。
他退了一步，那张空白的脸对着他，眼眶里什么都没有，可他知道它在看。
更淡了，消失了。
他站在原地，手还伸着，指尖发凉。
地上的影子还在，歪的，比刚才更歪，快折断了。
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