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沈墨跌跌撞撞地跑着，好几次差点摔倒。
小路尽头，是一间小木屋。
木屋的门开着，里面透出昏黄的灯光。
沈墨放慢了脚步，拔出腰间的刀，一步一步地靠近。
他走到门口，往里面看了一眼。
木屋不大，只有一张桌子、一把椅子、一张床。
桌子上点着一盏油灯，灯芯烧得噼啪作响。
墙上挂满了画——跟密室里的那些仕女图一样的画，全是女人的画像，全都没有脸。
赵文远坐在椅子上，背对着门口。
他的面前放着一把刀。
那把刀很薄，很亮，像一片月光。
沈墨认出了那把刀——跟碎片里的一模一样。
“赵文远。”
沈墨站在门口，刀尖对着他的后背，“你被捕了。”
赵文远没有动。
他坐在那里，一动不动，像一尊雕塑。
沈墨慢慢地走近。
他绕到赵文远的正面，看见了他的脸。
赵文远在笑。
那种笑容让沈墨后背发凉——不是恐惧的笑，不是疯狂的笑，是一种满足的、安详的、甚至可以说是幸福的笑。
像一个终于完成了毕生杰作的艺术家，在欣赏自己的作品。
“你来了。”
赵文远说，语气平和得像在跟老朋友打招呼。
“你知道我会来？”
“我知道。”
赵文远低下头，看着桌上那把刀，“从我看见你的第一眼起，我就知道你会来。
你跟别的捕快不一样。
你眼睛里有一种东西——我见过那种东西。”
“什么东西？”
“你在看死人的时候，不像在看死人。
像在看活人。”
赵文远抬起头，看着沈墨，“你知道他们活着的时候是什么样子的。
你知道他们想过什么、怕过什么、爱过什么。”
沈墨的刀尖离赵文远的喉咙只有一尺。
“你为什么杀人？”
赵文远想了想，像是在认真思考这个问题。
“因为她们不完美。”
他终于说，“每个人都不完美。
秀莲的手不够细，巧儿的声音不好听，玉兰的脸不够白，绣娘的头发不够长……我试着教她们，教她们变得完美。
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