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夜坐在她身侧，沉默地看着。
他从未学过陶艺。
他也从未与母亲这样近地坐过。
“你小时候，”
琼皇后轻声说，“我烧过一只盏。”
“那时你还未出生。
我还不知道你会是……这个样子。”
她的指尖沾着泥，抚过盏沿。
“那盏呢？”
夜问。
沉默。
很长久的沉默。
“……不知道。”
琼皇后说，“可能丢了。
可能碎了。”
她将那盏坯放在转盘上，缓缓转动。
“二十年了。
该丢的，早就丢了。”
夜看着母亲的手。
那双手曾经烧过一只盏，刻过他的名字，或许也在某个他不知道的深夜，轻轻抚过他的额头。
他不记得了。
他只记得她的恨。
“你叫我来，就是为了说这些？”
琼皇后没有回答。
她只是将那盏坯从转盘上取下，轻轻放在他面前。
坯还是湿的，未经火烧，一碰就会变形。
“拿去。”
她说，“烧不烧，是你的事。”
夜低头，看着那只粗糙的、尚未成形的盏。
他没有伸手。
“你恨我。”
他说。
琼皇后看着他。
她的眼底有很多东西——岁月、恨意、疲惫，还有一缕他从未见过的、极其复杂的……
他不认识那是什么。
“恨你。”
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