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她松开手，“下次小心些。”
帕子染了一点红，她收入袖中，没有还他。
她转身走了。
林婴站在原地，掌心的伤口还在往外渗血，他却忘了疼。
他想起方才她问他“你恨他吗”
时的神情。
他想起她替他包扎时低垂的眉眼。
他想起初见时，那一下几乎要跃出胸腔的心跳。
它还在。
——
不远处，廊柱投下的阴影里，有人站着。
夜不知在那里站了多久。
他看见奎茵拉过林婴的手。
他看见她替他拭血，喉咙一紧。
他看见那方染红的素帕被她收入袖中。
他看见林婴站在原地，久久没有动。
手不自觉地攥紧，他想走过去。
但转身，向着相反的方向。
他不知道自己走去了哪里。
等他回过神来时，已站在那间棚屋门前。
门虚掩着，暮色从缝隙渗入，照在那尊铜像暗红的眼珠上。
他走进去，在黑暗中坐下。
从怀中摸出那只黑陶盏。
——不，这不是母亲烧的那只。
他手中的，是他自己的。
一模一样的形制，一模一样的乌沉。
只是盏底没有字。
这是他十七岁那年，照着记忆中的样子，亲手烧的。
他烧了一窑，只成了这一只。
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