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有人带头，剩下的人便不再犹豫。
五千人的军队再次化作黑色的洪流，发出震天的喊杀声，朝着祭台发起了决死冲锋。
地面的石板在铁蹄和军靴的践踏下微微颤动。
祭台上，顾青山看着那片扑面而来的杀气，连眼皮都没动一下。
他只是侧过身，看着身边脸色惨白、浑身抖得像筛糠一样的新皇赵恒。
他伸出手，动作很轻，将赵恒的脑袋转向自己身后，然后用两只手掌，稳稳地捂住了他的耳朵。
“陛下，别看，也别听。”
顾青山轻声说。
“有点吵。”
做完这个动作，他才抬起头，望向冲在最前面的那排叛军。
他微微点了点头。
一个几乎无法察觉的动作。
下一刻。
“砰！”
一声脆响。
这声音不大，完全没有预想中火炮的轰鸣，尖锐，短促，像一根干透的竹子被猛然敲断。
冲在最前面的那个都尉，身体猛地向后一仰。
他脸上的表情还凝固在狰狞的瞬间，胸口的铁甲上，却凭空多了一个小小的、不起眼的孔洞。
他低头看了一眼，似乎不明白发生了什么。
然后，他就像一截被砍断的木桩，直挺挺地倒了下去。
“砰！
砰！
砰！
砰！
砰！”
紧接着，不是一声，而是成百上千声脆响，密集地连成一片。
那声音不再像敲断竹子，而像过年时一整挂鞭炮被同时点燃，又像无数颗豆子在滚烫的铁锅里爆开。
没有硝烟弥漫。
没有火光冲天。
只有精准而高效的死亡。
冲在最前面的叛军，像是撞上了一堵无形的墙。
他们的身体毫无预兆地向后、向侧面倒去，动作扭曲而怪异。
有人跑着跑着，半个脑袋没了。
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