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“……爹爹。”
那一声与平日里的玩笑截然不同。
那声音里没有促狭，没有调侃，只有一种毫无防备的、真心实意的依赖。
她说那两个字的时候，声音很轻很轻，轻到几乎要被窗外的雨声淹没——可那一声里，包着这半个月来所有的委屈、所有的疼痛、所有她白天不肯流露的脆弱，和所有她不知道该如何安放的、对这个人的信任。
她闭着眼，像一只在风雨中跋涉了太久的小兽，终于找到了一处可以躲避的屋檐。
我的心像是被什么东西轻轻攥了一下，酸酸涨涨的。
我收紧了揽着她的手臂，将她更稳地圈在怀中，低下头，嘴唇贴着她的发顶，低低地应了一声：
“嗯，爹爹在呢。”
她的身子微微颤了一下。
然后她一点一点地放松了下来——是那种从骨头缝里渗出来的、仿佛扛了一辈子的重担终于可以放下的松弛。
她的呼吸从急促变得绵长，从凌乱变得平稳。
她的嘴角，在黑暗中，慢慢弯起了一道极浅极淡的弧度。
窗外的雨声渐渐小了。
从倾盆变成了淅沥，又从淅沥变成了点点滴滴，最后只剩下屋檐上偶尔滑落的水珠砸在青石板上的清脆声响。
她在我的灵力温养下沉沉睡去，呼吸均匀而绵长。
我保持着那个姿势，一动不动，一直坐到天光微亮。
雨过天晴。
次日清晨我推开她房门时，她已经醒了，坐在窗前梳头。
晨光从窗棂的缝隙中漏进来，落在她身上，将她整个人笼在一层柔和的光芒中。
她没有回头，但我看见铜镜里她的目光，在我推门的那一瞬间，亮了一下。
“早。”
我说。
“嗯。”
她应了一声，继续梳头。
她梳得很慢，梳子从发根滑到发尾，划过一道流畅的弧线。
然后她忽然停下了动作，没有回头，轻声说了一句：
“昨夜……多谢你。”
那三个字说得极轻，像是用了一整夜的时间才攒够了说出口的力气。
我站在门口，看着她晨光中的侧脸，喉咙有些发紧。
“不用谢。”
我说。
她没有再接话。
但她放下梳子时，指尖在梳齿上轻轻摩挲了一下——那是她思考时的习惯，也是她有些话想说、却最终没有说出口时的小动作。
我没有追问。
有些话，不需要说出来。
那天傍晚，我们在院中又坐了很久。
夕阳将老槐树的影子拉得很长，晚风拂过墙角的薄荷，送来一阵清凉的香气。
几只归巢的鸟从院子上空飞过，翅膀扑棱的声音在安静的暮色中格外清晰。
我端着两杯茶从厨房出来时，她正坐在老槐树下。
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