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“嗯，十一放假。”
她点了点头，又闭上了眼睛。
“吃药了吗？”
“吃了。”
“吃了什么？”
“去痛片。”
她的声音很轻，轻得像是从喉咙深处挤出来的，“老毛病了，没事，躺一会儿就好了。”
我站在那里，看着她蜷缩成一团的身体，心里忽然涌上来一种很奇怪的感觉。
那是一种说不清道不明的东西——像是心疼，又不像心疼，像是一种更复杂的、我以前从来没有对她有过的感觉。
我不知道该怎么形容它。
我只知道，看着她的样子，我不想走开。
我想做点什么，哪怕只是一件很小的事情，也许就能让她好受一些。
我转身去了厨房。
厨房还是老样子，灶台擦得锃亮，调料瓶整整齐齐地摆放着。
我在橱柜里翻了一遍，找到了小米，舀了两勺，放在水龙头下淘了两遍。
这是我第一次做这种事情——在灶台前，为了我妈，淘米煮粥。
以前她在厨房里忙活的时候，我从来没有想过要帮忙。
她一边炒菜一边唠叨，我坐在客厅里玩手机，充耳不闻。
可现在，我站在她站过的位置上，做着她做过的事情，心里忽然产生了一种以前从未有过的体会——那些年，她就是这样一天一天地给我做饭的。
粥在锅里咕嘟咕嘟地滚着，白色的米汤翻上来又落下去。
我站在灶台前，看着那一锅翻滚的粥，心里有一种说不清的踏实感。
粥熬了大概二十分钟，米粒都煮开了花，汤汁变得浓稠发亮。
我盛了一碗，又拿了一个勺子，端到卧室。
我妈还是那个姿势躺着，眼睛闭着，眉头微微皱着。
我把碗放在床头柜上，在床边坐了下来。
“妈，起来喝点粥。
我煮的。”
她睁开眼睛，看着我，像是没有听清我在说什么。
她又听了一遍，眼睛微微睁大了，嘴巴张了一下又闭上，好像不知道该说什么。
她撑着身体想要坐起来，我伸手扶住她的后背，帮她往上挪了挪。
她的身体很烫，隔着那层薄薄的睡衣，我都能感受到她皮肤的温度。
她的肩膀在我手心里很窄，后背很薄，轻得像一片羽毛。
我在她身后垫了一个枕头，让她靠得舒服一些。
“我自己来就行。”
她说，声音虽然虚弱，但仍然带着一丝倔强。
“你躺着别动。”
我端起碗，舀了一勺粥，吹了吹热气，送到她嘴边。
她愣住了。
她的目光落在我脸上，那里面有怀疑，有意外，还有一种我说不清的东西，像是看到了一个她从来不认识的人。
我别过脸去，不想让她看到我脸上的表情。
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