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赵文礼说卧室和书房之间有暗门。
但他敲了书房所有的墙，都没有发现空心的声音。
除非——暗门不在墙上，在地上。
沈墨蹲下来，开始敲地面。
书桌下面的青砖，敲起来的声音跟其他地方不一样。
不是实心的闷响，是空心的回响。
沈墨把书桌挪开，撬起那块青砖。
砖下面是空的。
一个黑洞洞的洞口，刚好容一个人通过。
他点起火折子，往下照了照。
下面是一个台阶，砖砌的，往下延伸了大约一丈，然后拐了个弯。
密室。
沈墨深吸一口气，率先钻了进去。
台阶很窄，只够一个人走。
两侧的墙壁是用青砖砌的，摸起来冰凉潮湿，带着一股说不清道不明的气味——腐朽、血腥、还有某种甜腻的、让人恶心的味道。
走了大约二十步，台阶到头了。
面前是一扇木门，没有锁，虚掩着。
沈墨推开门。
火折子的光照亮了密室。
然后他看见了。
架子。
靠墙而立的木架，一排一排，从地面一直到天花板。
架子上整整齐齐地摆放着圆形的、大小不一的陶罐。
每个陶罐上都贴着一张纸条，纸条上写着字。
沈墨走近了看。
纸条上写的是名字和日期。
“秀莲，庚子年九月十七。”
“巧儿，庚子年腊月二十三。”
“玉兰，辛丑年三月初八。”
“绣娘，辛丑年七月初四。”
一个名字，一个日期。
一个罐子，一颗人头。
沈墨数了数。
三排架子，每排六层，每层四个罐子。
一共七十二个。
七十二颗人头。
沈墨的手在发抖。
不是害怕，是愤怒。
一种从骨头缝里往外钻的、几乎要把他整个人烧着的愤怒。
七十二个女人。
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