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“城主大人……”
周云转过头来。
雷烈的声音卡在了嗓子里。
因为周云在笑。
不是苦笑，不是强撑，就是一个很淡很淡的笑。
眼睛里的血丝还在，脸上的灰白还在，乾裂的嘴唇还在，但他就是在笑。
“我，没错。”
三个字。
说完他转过身，从城墙上走了下去。
灰色的天空下，他的身影一步一步远去。
风把他的衣袍吹得贴在身上，勾勒出一个瘦削的、单薄的轮廓。
雷烈站在原地，看著那个背影，一句话都说不出来。
朱葛也在看。
扇子搁在膝盖上，没有摇。
......................
不知道多远的地方。
一片荒原上，五百骑在月色下疾驰。
马蹄声闷沉沉地砸在乾裂的土地上，扬起的灰尘被夜风扯成一条灰白色的长尾巴，拖在队伍身后。
王帅骑在最前面。
他忽然勒了一下韁绳，速度没减，只是偏过头，回望了一眼来时的方向。
很远的天际线上，什么都看不见。
没有火光，没有城墙的轮廓，什么都没有。
但他的嘴角扯了一下。
“这一次，青城败了。”
声音被风撕碎了大半，但身后半个马身的老刀听得清清楚楚。
王帅收回目光，重新看向前方，眼底有什么东西在烧。
不是悲，不是悔，是一团被压到最底下、还没烧起来的火。
“但我，没有败！”
他猛地一夹马腹。
“驾！”
老刀沉默了一瞬。
风灌进他的领口，灌进那道从眉角到下巴的旧疤里，凉得发疼。
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