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驾驶舱的门虚掩着。
他推门进去。
里面有三个人。
一个五十多岁的男人坐在舵轮前面，灰白头发，脸很瘦，穿着一件脏兮兮的白衬衫，袖子卷到肘部。
他就是船长。
另外两个是水手，年轻一些，靠在窗户边抽烟，看见林风进来，愣了一下。
船长抬起头，看着他。
林风用殷语说：“这船上的货，谁让你运的？”
船长显然能听懂，脸色顿时变了。
“你是谁？”
林风没回答。
他从口袋里掏出手机，翻出照片，亮给他看。
“这些，谁让你运的？”
船长盯着那张照片，喉结动了一下。
他看了看那两个水手，水手已经把手从烟上拿开了，眼睛盯着林风。
其中一个水手的右手往下摸，摸到腰间的刀。
林风的左手一扬，飞镖钉在木门框上，入木三分，尾翼还在抖。
水手的手停住了。
“最后问一次。”
林风说，“谁？”
船长闭上眼睛。
“阿尔卡季·伊万诺维奇。”
“沃罗诺夫？”
船长点头。
“他的人找的我。
货从新罗西斯克上船，经苏伊士，到这里。”
他睁开眼睛，看着林风，“我只是个跑船的。
我不管箱子里是什么。”
林风看着他。
那张脸上有恐惧，有疲惫，有认命。
不是第一次了。
这种人，在这条航线上跑了二十年，什么货都运过，什么人见过。
他知道自己迟早会碰到这一天。
林风把手机收起来。
“船上有炸药吗？”
船长愣了一下。
“底舱。
开山用的，之前运过一批，剩了一些。”
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