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桌子是圆的。
圆桌，团圆，和和气气。
但这个圆把每个人嵌在固定的位置上，八年了，没有人挪动过。
桌上摆了一圈菜。
正中央是砂锅，牛腩炖萝卜，咕嘟咕嘟冒热气，继父喜欢的。
旁边是清蒸鲈鱼，葱丝姜丝铺在鱼身上，还没淋热油。
一盘盐水毛豆，一盘凉拌黑木耳，一盘蒜蓉西兰花。
靠她这边放着一碟剁椒鱼头，红艳艳的辣椒堆成小山，油汪在盘底——全家只有她吃辣。
还有一小碗香菜拌豆腐，香菜切成细丝铺满碗面。
继父在说话。
公司的事，高尔夫的事，上周在哪个饭局上遇见了谁。
他的声音填满整张桌子，填满整个餐厅。
母亲偶尔接一句，笑着，点头，替他把话圆过去。
黎栗安静吃饭，勺子在砂锅边缘刮了一下，舀起一块萝卜。
祝辞鸢低头吃，筷子伸向剁椒鱼头，夹起一块鱼肉，辣油沾在筷尖，放进嘴里，舌尖发麻。
这种麻让她有事可做，不用开口，不用抬头，不用加入那些她插不进去的对话。
“鸢鸢最近工作忙不忙？”
母亲问。
“还好。”
“那个项目做得怎么样？”
继父把话题转向她，她愣了一下才反应过来他指的是什么——她上次回来的时候随口提过一句，没想到继父记住了，或者说，母亲替她记住了然后告诉了继父。
“挺顺利的。”
“有没有遇到什么困难？”
最后这一句是黎栗问的。
她抬起眼睛看他。
灯光落在他脸上，勾勒出分明的轮廓，眉骨高，眼窝深，眼睛黑得像一潭没有底的水。
他为什么要问这句话？是继父示意他问的？是母亲暗示过他？还是他自己想问的？她看着他的眼睛，试图从那潭深水里读出一点什么，但什么也读不出来。
“没有。”
她低下头去，筷子又伸向那碗香菜豆腐，夹起一块。
香菜丝挂在豆腐边缘，嫩白的豆腐，翠绿的香菜，她一起送进嘴里。
三个问题，三句回答，然后饭桌上只剩下继父的声音继续响着，像一条永远不会断流的河，从这头流到那头，淹没所有其他的声音，淹没所有其他的存在。
她用眼角的余光看见黎栗的手搁在桌沿上。
那只手很好看，手指修长，骨节分明，指甲剪得齐整干净。
他的手和她的手之间隔着小半张桌子，隔着那盘还剩大半的蒜蓉西兰花，隔着八年的时间，隔着一条她永远不会试图跨越的线。
这段距离从她第一次在这张桌上吃饭开始就没有变过。
她那时候十五岁，刚刚失去外婆，刚刚从镇上搬进城里，刚刚住进这栋她从未想象过自己会住进来的房子。
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