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在祝辞鸢还没有来的日子里，每一个想她想得睡不着的夜晚，黎栗都是按同一套规程度过的：反锁门，锁好了再推一下，确认锁舌咬住了；把手机架在洗手台上，靠着漱口杯——那个角度是一次一次试出来的，至于试了多少次，他已经记不清了；屏幕的亮度调到最低，声音关掉。
照片本来就没有声音，可他还是每一次都要检查一遍，好像那些照片会在某个深夜里学会说话，隔着一道门把他喊出去示众。
对着那些从家庭群里偷来的、锁在密码后面的、连他自己都不敢回看的照片，他把自己一次一次地弄到射出来——对着一个连“哥哥”
两个字都嫌多、宁可叫他名字的女孩；对着一个写进了同一本户口本、在所有人眼里都是他妹妹的女孩。
变态，他这么称呼自己。
这两个字他对自己宣判过许多遍，宣判到后来，连刺都被磨钝了，这种程度的自我批判完全激起不了任何对于接下来事情的反省。
对着妹妹的照片自慰这件事他做过多少回，没有人统计过；仅有的见证者是一只猫，而猫不识数。
有的时候，黎栗还录下来：架好手机，开了录像，让镜头对准自己。
录完的东西，他从来不敢回看，可也从来没有删过一条。
手机换了两部，那个文件夹原封不动地搬了两次家，搬得比通讯录还要仔细。
他说不清留着它们做什么。
一封信写完了，不寄，也不烧，只是越攒越多；攒到后来，他终于不再问自己收件人是谁了。
要是被她发现了呢。
她现在看他，用的已经是看陌生人的眼神；到了那一天，大概连陌生人都做不成——她会像捏死一只虫子那样，把他从她的人生里捏出去，连一个印子都不留。
可是怎么被发现，他想过不止一种：她借他的手机查一个单词，输错密码，屏幕弹出那个文件夹；她半夜起来喝水，撞见浴室门缝里漏出来的光；或者干脆什么意外都没有——是他自己，在某一个撑不下去的晚上，把手机递到她的面前。
每一回想到末了，他的呼吸都会先松那么一拍。
那一拍的松快，他从来不敢去细想。
手上的动作重了下去。
他在想他的小鸢。
是的，他的小鸢，只有这些时候他才能加上这样的从属关系。
当他闭上眼睛，手放在自己的阴茎上，撸动着的时候，在他不断地尝试从回忆里、从碎片里拼凑出一个虚假的画面的时候，那些画面从来不肯彼此对上——也从来不需要对上。
这些年他把她想了又想。
有的夜晚，她躺在他的床上，躺在他的身下，头发在枕头上铺开一片黑；他用牙齿把吊带从她的肩膀上叼下去，乳尖在他的舌头底下慢慢硬起来，另一些夜晚连开头都没有：他的手指已经插进她的阴道里，他这时候会加重自己手上的力度，幻想里是小鸢发出一声难耐的呻吟，而现实里是他自己喉咙里挤出一声压不住的抽气，他想象着那些软肉在他的指腹底下一阵一阵地收缩着。
而更多的时候，他的阴茎直接就在她的里面，想不起是怎么进去的——滚烫从四面八方合拢过来，吸着他往更深处去；他整根退到口上，再整根顶回去，她的腰自己抬起来迎他，胯骨撞着胯骨，汗把两个人粘在一处，脚跟在他的背后打滑，大腿内侧细细地抖。
无论是哪一个夜晚，有几样东西从来不变：她的眼睛潮湿，失焦，还在看他，无处可去；她的手丢了全部的规矩，肩膀、手臂、头发，够得着什么抓什么；她一声一声地叫他的名字，叫到后来，那两个字被磨得只剩下声调。
有的时候他已经射完了，埋在她的最里面不出来，趴着听她的心跳隔着两层皮肤敲过来；有的时候什么都没有发生，他只是拨开她额前汗湿的碎发，吻她的鬓角，尝到一点咸味；吻她的眼角；最后落在她的嘴唇上，停了很久。
她迷迷糊糊地回吻了他一点，往他的怀里缩了缩，睡着了。
可是每次唯一从来留不住的是她的脸：他越用力去想，它化得越快；化开了，又从头发和呼吸里一点一点地聚拢回来。
有一回——只有那么一回——在这样放肆的幻想里，他试图让她在最后改了口，他闭上眼睛，想象着自己哄着祝辞鸢说话。
“叫哥哥，叫我一声哥哥，小鸢”
她摇着头，身子被他抱着一颠一颠，两只手环绕着他的脖子。
最后那两个她五年不肯出口的字，从那张被他吻肿的嘴里软软地漏出来，尾音发着抖。
他咬着布料也没能撑住，鼻子混合着嗓子被压住的粗气，胸膛剧烈地起伏，那一回射得比哪一次都凶。
他的胯随着手上的节奏往前顶；齿间的布料被他咬得越来越深。
白日里她递过来的每一寸客气、每一次从他脸上挪开的目光，都在这间锁了门的浴室里被他折算成另一个人、另一套东西，连本带利地收了回来。
债主睡在门外的那张沙发上，对这笔交易一无所知，连梦里也未必肯朝他这边翻一个身。
可那又怎么样呢。
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