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“把手放在我看得到的地方。
別做傻事。
我们有枪,我耐心不多。”
屋里传来一阵更加剧烈的慌乱:重物落地的声音,然后是一个苍老且颤抖的声音,拼命想稳住,却抖得不成样子:
“別……別开枪!
我们就三个人!
没枪!
没吃的!
真的……什么都没有……”
声音里的恐惧和虚弱是装不出来的。
那是常年躲在阴沟里、突然被强光照到的老鼠才会有的绝望。
於墨澜没动,给徐强使了个眼色。
徐强猛地踹了一脚。
“嘭!”
腐朽的门板重重撞在墙上,碎屑飞溅。
徐强闪身冲了进去,枪口呈扇形扫过屋里的每一个角落。
“都不许动!
手抱头!
跪下!”
没人反抗。
甚至没人敢抬手。
借著屋中央那个用铁皮油漆桶改成的炉子里微弱的火光,於墨澜看清了屋里的景象。
屋里暖得发闷。
那种暖意裹著一股发酵的酸腐味,还混杂著一种奇怪的化学製剂加热后挥发的甜味,像是一口大锅底正煮著一锅发霉过期的糖浆,甜腻得直钻脑仁。
徐强被烟燻得眼泪直流,他瞥了一眼那个炉子。
缝隙里烧的不是木柴,是一堆印著金红图案的硬纸板,未切割的软华子烟盒包装。
那些曾经代表著面子的精美纸张,现在被隨意折断塞进脏兮兮的油桶里,火焰舔舐著上面的烫金大字,“滋滋”
作响,覆膜层熔化,空气里瀰漫著一股烧塑料的恶臭。
这以前是个捲菸包装印刷厂。
围炉的三个人,像三尊被毒烟燻黑的泥塑。
一个老头,头髮稀疏花白,手里攥著一把变形的不锈钢勺子,正机械地搅动著锅里的东西。
被徐强这一嗓子嚇了一跳,手一抖,勺子“噹啷”
一声掉回锅里,溅起几滴粘稠的灰黄液体。
旁边是个中年男人,死死抱著一捆还没拆封的废弃烟盒纸板。
角落里蜷缩著一个瘦得皮包骨的女人,正猛地抽著一根烟屁股,脸憋得青紫,眼神涣散,像要把那个菸蒂直接吞进肺里。
“別动。”
徐强重复了一遍,枪口下压,锁死了那个男人的胸口。
男人慢慢举起手,怀里的纸板滑落在腿上。
他的眼神直勾勾盯著枪口,只有一种绝境后的麻木。
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