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爬。
不是奔跑，不是冲锋，甚至不是行走。
是爬。
用牙齿咬住地面，用那唯一还算完好的手指抓住金属地板的缝隙，将自己一寸一寸地向前拖动。
他身后，留下了一道长长的、由血液、黑水和破碎组织混合而成的轨迹。
那是一个垂死之人，在地狱的画布上，用生命画出的最后一条绝望的直线。
每挪动一寸，骨骼都像是在被重新碾碎一次。
每呼吸一口，胸口的空洞都灌满了“热寂”
的冰冷，冻结他的肺叶。
但他没有停下。
因为他脑海深处，与弗朗索瓦的那条线，正在以肉眼可见的速度……消失。
它不再是痛苦的哀鸣，也不是温暖的寂静。
它正在变成一片虚无。
仿佛一颗恒星燃尽了所有光芒后，连最后的光子都被黑暗吞噬。
在这片虚无的尽头，一个最后的“画面”
闪过。
那不是记忆，也不是数据。
那是一个意象。
一个音乐盒。
一个玻璃制成的、晶莹剔透的音乐盒。
里面只有一个孤独的小人，在不知疲倦地旋转着。
那是童年时，弗朗索瓦偷偷送给他唯一的礼物。
【“你看，”
少年的弗朗索瓦对他说，“就算全世界都是噪音，我们也能有自己的音乐。
只属于我们俩的。”
】音乐盒的旋律，在影子的脑海中，响起了最后两个音符。
然后，万籁俱寂。
那条连接了他们一生的线，彻底断了。
弗朗索瓦·舒尔茨，归于热寂。
“啊啊啊啊啊啊——！
！
！”
一声不似人声的、撕心裂肺的咆哮，从影子的喉咙里喷薄而出。
不是悲伤，不是愤怒，而是一种存在被彻底抽空的、绝对的空。
这股空，转化成了最后的一股骇人力量。
他猛地弓起身体，像一头濒死的野兽，用尽最后的气力，完成了从“爬”
到“站”
的转换。
他摇摇晃晃，如同风中残烛，但他站住了。
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