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病区是地狱中的炼狱。
这里没有尖叫，只有一种更深沉的、被磨灭到极致的衰弱之声。
空气浓稠得像一团湿透的棉花，弥漫着消毒水、腐肉和绝望混合的甜腥气。
弗朗索瓦一踏进那扇铁门，就被这股气味呛得阵阵干呕。
他没有床位。
新来的人只能睡在冰冷的水泥地上，紧挨着那些停止了呼吸、却又来不及被拖走的“前室友”
。
这里是时间的坟场，生命以小时为单位消逝。
弗朗索瓦蜷缩在一个角落，学着周围人的样子，用一种空洞的眼神盯着天花板。
他不是来治病的，他是来交易的。
他的身体是伪装，而他真正的武器，是藏在口袋里那片小小的、带着体温的齿轮。
他观察了整整一个下午。
他发现，这里的秩序不由党卫军的铁棍维持，而是一种无形的、以呼吸为单位的阶级。
靠近门口、能分到一碗热汤的，是尚有劳动力价值的“轻病员”
。
而他们背后，有一个信息流通的网络。
一个瘸腿的犹太老人，用半块黑面包，从一个波兰年轻人手里换来了一小撮吗啡粉末。
一个俄罗斯女人，将自己母亲留下的唯一一枚银质十字架，交给了一个在洗衣房有“关系”
的德国囚犯，只为换一条干净的床单。
这里的一切都有价格，包括生命本身。
而“圣徒”
，就是这个黑暗市场的中央银行。
黄昏时分，弗朗索瓦看到一个穿着相对整洁旧衬衫、面容干净的年轻囚犯，端着一盆温水，从容地走过一排排病床，对几个特定的病人进行简单的擦洗。
其他人向他投去的，不是嫉妒，而是一种混杂着敬畏与渴望的目光。
他就是“圣徒”
的传教士，他的“福音”
是有限的清洁和安慰。
又等了许久，当守卫换班的哨声响起，病区陷入最黑暗的死寂时，弗朗索wa才行动了。
他挣扎着爬到那个年轻人身边，将那片小小的齿轮，放在了他刚刚收回的手中。
年轻人的动作瞬间僵住。
他低下头，借着窗外透进的微弱月光，看到了那片齿轮上精细的纹路和独特的光泽。
他的呼吸猛地一窒。
他没有说话，只是将齿轮收进口袋，然后端起空盆，转身走向病区深处。
弗朗-索瓦知道，这是让他跟上。
他跟着年轻人，穿过垂死的人群，来到一堵用破烂毯子隔开的墙角。
毯子后面，是一个小小的、被清理得极其干净的隔间。
一盏用自行车发电机供电的昏暗灯泡，从天花板上垂下，照亮了这个与外界截然不同的世界。
房间里有一张真正的床，一个摆满了瓶瓶罐罐的木架，甚至还有一个小小的、用酒精灯加热的消毒锅。
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