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摩拉维亚的深秋，是一幅被水浸透的灰色油画。
寒风从波西米亚平原上毫无遮拦地席卷而来，卷起枯叶与尘土，像刀子般刮在士兵们的脸上。
那支曾在乌尔姆城下意气风发的“大军”
，在连日的追击中，已显露出疲态。
“这鬼地方……比意大利的冬天还冷。”
老兵弗朗索瓦裹紧了单薄的军大衣，呼出的白气瞬间被狂风撕碎。
他靴子上沾满冰冷的泥浆，每一步都沉重无比。
“弗朗索瓦，我们到底在追什么？”
新兵的声音带着哭腔，嘴唇冻得发紫，“追了一个星期，除了熄灭的篝火和烂草鞋，我们连他们的影子都没见到！”
“我们在追一个影子，小子。”
弗朗索瓦回头瞥了他一眼，眼神里没了戏谑，只剩下老兵特有的警惕，“一个由老库图佐夫精心编织的影子。
他想让我们追，想让我们又冷又饿、气急败坏。
他想在找到我们之前，就先输掉一半的仗。”
正如弗朗索瓦所言，库图佐夫的撤退堪称一门艺术。
由勇猛的巴格拉季昂亲王指挥的后卫部队，如同一头被激怒却又异常冷静的野兽。
他们依托每一个村庄、每一片树林进行短暂而顽强的抵抗。
当法军主力集结，准备雷霆一击时，他们又如青烟般，在包围圈合拢前从容地消失在地平线后。
缪拉的骑兵为此暴跳如雷。
他数次率领精锐胸甲骑兵冲锋，却总只能砍断俄军后卫的尾巴，捡到几门被故意丢弃的破旧火炮，或几十个掉队的伤兵。
“执政官！
我们又一次击溃了他们！”
缪拉兴冲冲地带着“战利品”
报告，在他看来，俄军已是溃逃之态。
然而，拿破仑的指挥部里，气氛却愈发凝重。
地图上，那条代表俄军的蓝色箭头，正以一种令人不安的平稳速度，退向摩拉维亚首府——布尔诺。
拿破仑用指尖在地图上反复划过，测量着两军的距离，以及自己那条被越拉越长的补给线。
“太干净了。”
他低声对贝尔蒂埃说，声音里透着一丝寒意，“每一次撤退都像教科书演练过。
巴格拉季昂总是在我们最不耐烦时出现，打我们一个措手不及，又在我们能真正围住他们之前溜走。
他们放弃阵地，却从不失去队形；他们留下伤兵，主力却毫发无损。”
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