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他孤身站在权力的悬崖边，脚下是万丈深渊。
他何德何能，又何其可笑，能当谁的爹？
他放下邸报，身体向后，完全靠进狼皮褥子里，闭上了眼睛。
灯光在他脸上投下深深的阴影，那粒泪痣隐没在睫毛的暗影下，看不真切。
“滚出去。
该干什么，干什么去。
管好你那些儿子，别给本督惹事。”
没有斥责，没有进一步的敲打。
听起来，像是默许了。
双喜如蒙大赦，重重磕了个头，“是！
奴才明白！
谢……谢督主！”
他不敢抬头，保持着跪姿，手脚并用地倒退着，直到脊背触到门板，才爬起来，拉开门，闪身出去，又将门掩好。
书房内，重新只剩下关禧一人。
他闭着眼，那只搁在狼皮褥子上，蜷缩起来的手，泄露着他内心并不平静的波澜。
蜡梅的冷香从窗缝渗入，与室内的暖香药味纠缠不清。
窗外，夜色正浓。
寅时三刻。
夜最沉，最静，也最冷的时刻。
万籁俱寂，连风都似乎蜷缩在了宫殿的飞檐斗拱之下。
关禧猛地睁开了眼睛。
没有过渡，没有朦胧，意识从一片混沌温暖的泥沼，直直拽入冰冷刺骨的现实。
他急促地喘息着，像是溺水的人刚被捞上岸，冷汗早已浸透了丝绸中衣，凉飕飕地贴在皮肤上，又黏又腻。
心脏在胸腔里疯狂擂动，撞得肋骨生疼。
梦。
又是一个梦。
但这一次，梦里的景象清晰得可怕，鲜活得不似幻影，带着烫人的温度，此刻正凶猛地切割着他，是的，切割，像一把迟钝的锯子，来回拉扯着他早已分裂的认知。
不是宫墙，不是蟒袍，不是跪伏的人群和腥甜的阴谋。
是米白色有些起球的旧沙发，母亲侧坐在上面，手里织着一件毛线衣，电视里放着吵闹的综艺节目，光线暖黄。
父亲在阳台侍弄他那几盆半死不活的绿萝。
脚下，总是爱啃拖鞋的黄色土狗豆包蹭着她的小腿，喉咙里发出惬意的呼噜声。
空气里有油烟未散尽的味道，还有母亲常用的茉莉花香皂气息。
是教室。
惨白的日光灯管嗡嗡作响，粉笔灰在光线里缓慢浮沉。
同桌的女生偷偷递过来半包话梅。
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