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后来铺子里又来了一个人。
那天傍晚我从修理铺出去买了两个肉包回来。
走到巷子口的时候看到一个人蹲在铺子门口。
大概十九岁。
穿着一件旧的深灰色连帽衫，帽子拉得很低——只露出一双眼睛。
那双眼睛是灰蓝色的。
很淡。
像港口区的海在冬天雾霾里的颜色。
他的左手缠着纱布——不是新伤，纱布已经脏了，边角磨得起了毛。
右手握着一把旧螺丝刀——十字。
刀尖磨平了。
他蹲在那里。
没说话。
老魏在铺子里修一台膝关节——烙铁的声音从门缝里漏出来。
我把一个肉包递给他。
他抬头看我的时候，帽子往下滑了一点。
脸瘦。
颧骨很窄。
嘴唇抿得很紧——像是在泥里蹲了很久、等一个人先开口。
但他没开口。
就是看着肉包。
看了大概三秒。
然后接过去了。
左手手指碰到包子皮的时候烫了一下——刚出锅的。
「烫。
」
一个字。
声音很低，喉咙里压着的。
像很久没跟人说过话了。
我蹲在旁边啃自己的那个。
他吃得很慢——咬一口嚼很久，像在确认这个东西是真的可以吃的。
「你叫什么。
」
他停了一下。
把包子放下来。
用那根快磨平的十字螺丝刀在地上写了一个字。
灰。
没有烬。
灰烬的灰。
那时候还没有烬。
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