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一个星期六
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九月份的最后一个星期六，克里斯托夫的起床时间战胜了霍格沃茨的大部分人。
斯莱特林的魁地奇队员从空中接连降落，太阳还没来得及晒干一夜的积露，它们就被几双鞋踩在了脚下。
英格兰整个月全境多雨，这个星期六早上的几个小时是少见的阴云天气，尽管比不了入夏后的晴热，但总好过带着一身泥浆和草腥味结束训练。
但并不是所有人都赞成这种对天气挑挑拣拣的训练方式。
蒙塔古的眉头忧虑地皱着，他的眉心有一颗红肿的青春痘，它被眉头旁两条蹙起的肌肉夹在了中间。
克里斯托夫让开了位置以便蒙塔古走到马库斯·弗林特旁边站定，那颗红肿的痘又吸引了他的注意力，这让他没吃早饭的胃开始痉挛。
他站远了一点。
蒙塔古对弗林特说：“我们不能这样。”
他抬起胳膊指了指头上阴沉的天空，层层黑云和高空中的摄魂怪叠在一起，像是一堆湿漉漉的臭抹布，来点什么压一压拧一拧就会淅淅沥沥地落下雨来。
“十一月的第一场比赛，我们十有八九对阵那些格兰芬多。
那时候的天气保准儿会更糟，我们得习惯在那种鬼天气里打球。”
弗林特是个又高又壮的大个子，克里斯托夫不敢保证他在同龄人里过于魁梧的身材是不是拖累了脑部的发育，但他有时候确实不太灵光。
正当弗林特和蒙塔古脸对着脸像照镜子一样皱起了眉头的时候，德拉科·马尔福把那条缠着厚重绷带的胳膊伸到了他们中间。
和格兰芬多一样，斯莱特林的找球手也是队里年龄最小的，只有十三岁，胳膊上厚厚的包扎绷带显得他的身板更薄了。
“各位！
各位！”
马尔福晃了晃他的手臂，“我的伤还没好呢。”
“得了吧，马尔福，咱们都知道它早就能抓能打了！”
弗林特不耐烦地把横在面前的手臂拨到一边去。
克里斯托夫和博尔在旁边，不约而同地叹了口气。
马尔福苍白的脸上露出讥诮神情时讽刺意味格外的浓重，但他还是慢悠悠地，很有耐心地对他们的队长说：“不，我知道它还没好呢，伤口在这几个月的鬼天气里会愈合得很慢。”
他加重了语气，“非常，非常慢。”
所有人屏息，终于等到了弗林特恍然大悟的一声长音。
“我明天去找霍琦夫人说？”
他们一边往外走一边商量这件事，马尔福提议道。
克里斯托夫摇了摇头，“比赛前几天就行。”
他回头看向马尔福，后者正低着头把吊臂带挂回脖子上绕了一圈缠好，“十一月的事情谁知道呢。”
马尔福抬起头来，和他目光相接，笑了一下，赞赏意味很浓，这笑容让克里斯托夫想起老马尔福先生和他的朋友们，这种人的笑容都很难得，但他们对你笑的时候会给你一种感觉，仿佛你和他们是世界上仅存的聪明人。
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