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“啊……饿了……饿了好啊！”
妈妈反应过来，脸上瞬间绽放出一种近乎夸张的惊喜，
“看守所那种地方，肯定吃不好，都是清汤寡水的。
妈这就去做饭！
给你做你最爱吃的红烧肉，再炖个排骨汤！”
她喜极而泣，一边擦着眼角，一边语无伦次地念叨着，声音甚至有些高亢：
“都过去了……都过去了……只要人好好的，比什么都强。
咱们一家人在一起，什么坎儿过不去啊。
你们小两口好好叙叙，妈去做饭，马上就好！”
许久都不做饭的她，很快钻进了厨房，脚步甚至看起来都有些踉跄。
很快，厨房里传来了切菜的声音，油烟机“嗡嗡”
地响了起来。
仿佛只要有了烟火气，那些肮脏的交易和背叛就不曾存在过。
这就是我的母亲。
她擅长粉饰太平，擅长把所有流着脓血的伤口都用纱布盖起来，假装日子还是一片光鲜。
客厅里只剩下我和晓雅。
“坐吧。”
我拉着晓雅的手，走到沙发边坐下。
我们并排坐着，电视机没开，黑色的屏幕上映出我们两个模糊的影子。
屋子里很安静，只有厨房里传来锅铲碰撞的声音，那是以前我最喜欢的家的声音，现在听起来却有些讽刺。
晓雅低着头，不敢看我。
她像个做错事的孩子，紧紧地挨着我，把头靠在我的肩膀上。
她的手一直拉着我的手，没有松开。
那只手很小，很软，手心里全是湿漉漉的汗水，还有些冰凉。
她在发抖，那种细微的颤栗顺着相贴的皮肤传导给我。
我没有抽回手，任由她抓着。
我甚至用拇指轻轻摩挲着她的手背，感受着她皮肤的细腻。
心里突然涌起一股复杂的荒谬感。
就在一个小时前，这双手可能正抓着床单，在另一个男人的身下挣扎、迎合。
指甲可能掐进过那个男人的肉里，手心可能沾染过那个男人的体液。
而现在，她却这样依赖地抓着我，仿佛我是她唯一的救命稻草，是她在这个世界上最后的避风港。
“老公……”
晓雅把脸贴在我的肩膀上，声音小得像蚊子，带着浓浓的鼻音。
“别离开我好吗？以后……我们好好过日子，好不好？我想和你生个孩子，我们把以前的事都忘了……”
她的呼吸喷在我的脖子上，热热的。
我转过头，看着她那张精致却憔悴的侧脸，看着她颤抖的睫毛上还挂着泪珠。
这句话，如果是一个月前，我会感动得痛哭流涕。
但现在，我只觉得这是某种交易后的“补偿”
。
因为她脏了，所以她要加倍对我好；因为她愧疚，所以她要用余生来赎罪。
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