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新兵的胃里，一阵翻江倒海。
他想抽回长枪，却发现枪尖像是被什么东西卡住了。
“拔出来！
蠢货！
别他娘的发呆！”
老兵的吼声，在他耳边炸响。
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新兵打了个激灵，用尽吃奶的力气，猛地向后一拽。
长枪，被抽了出来。
那个被刺穿的黄巾兵，发出一声不似人声的哀嚎，软软地倒了下去。
可他的位置，立刻被另一个人补上。
“刺！”
老兵再次咆哮。
新兵机械地，再次将长枪刺出。
刺入。
拔出。
再刺入。
再拔出。
他的脑子，已经一片空白。
眼前只剩下不断涌上来的、黄色的身影，耳边只剩下金铁交鸣声、骨骼碎裂声和濒死的惨叫声。
他甚至闻不到那浓得化不开的血腥味了，因为他的鼻腔，早已被这种味道完全填满。
这就是，战场。
一个巨大的，无情的，将人命当做柴薪不断吞噬的血肉磨坊。
玄甲军的圆盾阵，就是这个磨坊最核心的磨盘。
外层的盾牌，负责抵挡冲击。
而从盾牌缝隙中伸出的、数千杆长枪，就是那冰冷的、不断转动的利刃。
黄巾军的人海，如同被倒入磨盘的谷物，在这片由钢铁组成的死亡区域里，被迅速地、高效地碾碎，分解，变成一堆模糊的血肉。
战斗，从一开始，就进入了最残酷、最原始的阶段。
没有计谋，没有阵法变换。
有的，只是最纯粹的力量、勇气和意志力的比拼。
黄巾军的人，在不断地死去。
但玄-甲军的防线，也开始承受越来越大的压力。
盾牌手们感觉自己抵挡的，已经不是一个个的人，而是一座由尸体和人潮组成的、不断向前倾覆的大山。
他们的手臂早已酸麻，虎口被震得鲜血淋漓，但他们依旧死死地顶在那里，因为他们知道，一旦他们后退半步，身后的袍泽，就会被彻底淹没。
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