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箭雨，如期而至。
那不是试探性的抛射，也不是为了阻断冲锋的覆盖。
那是冰冷的、精准的、不计成本的屠戮。
一片由死亡组成的乌云，将文丑和他身后那数百名残兵最后立足之地，彻底笼罩。
凄厉的破空声不绝于耳，仿佛有无数只看不见的秃鹫，在天空中盘旋、尖啸，争抢着地面上即将腐烂的血肉。
“噗！
噗！
噗！”
箭矢入肉的声音，密集得如同雨打芭蕉。
一名袁军士兵刚刚用尽力气，将长矛从同袍的尸体上拔出，还没来得及喘上一口气，三支箭矢便已贯穿了他的胸膛。
他甚至没能发出一声惨叫，便直挺挺地倒了下去，砸在身下那片由尸体和鲜血构成的泥潭里。
另一名士兵下意识地举起手中破损的圆盾，下一刻，七八支箭矢便已将那面薄薄的木盾射成了刺猬，其中一支穿透了盾牌，深深扎进了他的眼窝。
混乱，惨叫，死亡。
文丑身处这片人间炼狱的中心，箭矢不断从他身边呼啸而过，在他厚重的铠甲上迸溅出点点火星。
他没有去格挡，也没有去躲闪。
他的大腿和小腹都在流血，剧痛让他的身体阵阵发麻，但他仿佛感觉不到。
他只是麻木地站着，环顾四周。
身边的亲兵，一个接一个地倒下。
那些曾跟随他跃过壕沟，眼中燃烧着最后疯狂的河北男儿，此刻正像被割倒的麦子一样，成片成片地被收割着生命。
箭雨渐渐稀疏，最终停歇。
不是因为仁慈，而是因为已经没有多少值得射击的目标了。
数百人的队伍，此刻还能站着的，寥寥无几。
文丑的脚下，尸体层层叠叠，粘稠的血液没过了他的脚踝。
整个世界，仿佛只剩下一种颜色——触目惊心的红。
他输了。
从冲出大营的那一刻起，他就知道自己会输。
但他从未想过，会输得如此……没有尊严。
没有两军对垒的战鼓齐鸣，没有将对将的捉对厮杀，甚至没有一次像样的兵器碰撞。
他就像一个自作多情的丑角，带着一群同样可悲的演员，冲上了一个早已为他们搭好的、名为“死亡”
的舞台。
而舞台的另一端，那个高高在上的导演，只是冷漠地看着他们表演，然后，在最可笑的时刻，拉下了帷幕。
羞辱。
前所未有的羞辱，像最毒的火焰，灼烧着文丑的五脏六腑，将他仅存的理智，焚烧殆尽。
他缓缓地抬起头，那双充血的眼睛，越过尸山血海，越过那堵沉默的钢铁之墙，死死地锁定在了远处那座高台之上。
李玄！
所有的算计，所有的陷阱，所有的羞辱，都源自于那个人。
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