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夜，深了。
郡城里的欢庆声浪，早已随着沉沉的夜色平息下去。
酣醉的将士与百姓，都已进入梦乡，梦里或许还是那场辉煌的胜利，和主公许诺下的美好未来。
然而，城外十里，那座曾经旌旗如林、气吞山河的袁军大营，却是一片死寂。
这种寂静，并非安宁，而是一种被绝望浸透的、令人窒息的死气。
没有了巡逻的脚步声，没有了将校的喝令声，连战马的嘶鸣都已消失不见。
营地里弥漫着一股混杂着草药、污物和某种腐败气息的怪味，风一吹，便钻入人的鼻腔，让人阵阵作呕。
一座座营帐，像是匍匐在大地上的巨大坟包。
偶尔从某个帐篷里传出一两声压抑不住的呻吟或剧烈的咳嗽，但很快，又被更深沉的黑暗吞没，仿佛从未响起过。
饥饿，是比任何敌人都要可怕的恶魔。
它无声无息，却无处不在。
它啃噬着士兵们的肚肠，也啃噬着他们的意志。
一名年轻的河北士兵，正蜷缩在冰冷的角落里，怀里紧紧抱着一杆冰冷的长枪。
他双眼无神地望着漆黑的帐顶，肚子里传来一阵阵火烧火燎的绞痛。
他已经两天没有吃过一粒米了，今天分到的，只有一碗能照出人影的稀粥。
他想起了出征前，在邺城，主公袁绍亲自为他们饯行。
那时的他们，是何等的意气风发。
每个人都坚信，踏平一个小小的郡城，不过是信手拈来之事。
可现在……他身边，一名同袍正发出梦呓般的胡话，身体烫得吓人。
他知道，这是“疫病”
的症状。
得了这种病的人，先是浑身无力，然后开始发热，最后在痛苦中死去。
营中的军医早就束手无策，他们连最基本的药材都没有了。
死亡的阴影，笼罩在每一个人的头顶。
他们是被遗弃在这里的孤魂野鬼。
……中军大帐内，同样一片死寂。
文丑独自一人，坐在帅案之后。
那张曾经象征着无上权力的帅案，此刻堆满了杂乱的竹简和废弃的文书。
一支燃尽的蜡烛，烛泪凝固成狰狞的形状，仿佛在无声地嘲笑着什么。
他没有点灯。
黑暗，能让他感到一丝微不足道的安全感，能让他暂时不用去面对帐外那一张张绝望麻木的脸。
他的身体靠在冰冷的椅背上，左肩的旧伤和身上新添的几处箭伤，正一阵阵地传来钝痛。
但这种肉体上的疼痛，与他内心的煎熬相比，根本不值一提。
败了。
败得如此彻底，如此屈辱。
他甚至没有与李玄的主力，进行一场堂堂正正的对决。
他的十万大军，就像一个被戏耍的傻子，在敌人精心布置的陷阱里，一步步走向了自我毁灭。
水师、粮草、军心……所有的一切，都在一夜之间化为乌有。
他，河北名将文丑，成了天下人眼中的笑柄。
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