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夜风，带着河水的湿气和远处传来的焦糊味，吹刮在文丑的脸上，冰冷刺骨。
他站在箭塔上，高大的身躯在风中像一尊了无生气的石雕。
那口喷溅在木栏上的鲜血，已经开始凝固，变成了暗红色，如同他此刻的心情。
他的目光，死死地钉在远方那座郡城的南门。
“嘎吱——”
沉重而绵长的摩擦声，穿透了夜的喧嚣，清晰地传到他的耳中。
那扇他曾发誓要第一个用长枪挑飞的城门，那扇在他眼中象征着李玄最后龟缩之地的城门，此刻，正在缓缓地、一寸寸地向内打开。
一个漆黑的洞口，在城墙的基座上，慢慢扩大，像一张准备吞噬什么的巨兽之口。
文丑的瞳孔，缩成了最危险的针尖。
李玄要做什么？他疯了吗？在这种时候打开城门，是想投降？还是想……发动反击？荒谬。
他凭什么反击？就凭他城里那不到一万的守军？文丑的脑中闪过无数念头，每一个念头都让他觉得可笑，但那股从脚底板升起的寒气，却越来越重。
他猛地转身，大步走下箭塔，沉重的甲叶随着他的动作发出“哗啦”
的闷响。
他要回到营中，他要强行组织起一支队伍，哪怕只有一千人，只有五百人！
他要去城门前，他要亲眼看看，李玄到底在耍什么花样。
然而，当他再次踏入那片连绵的营地时，迎接他的，是比刚才更加浓重的绝望。
整个大营，宛如一座巨大的坟场。
急促的聚将鼓声依旧在夜空中回荡，但回应它的，只有此起彼伏、连绵不绝的呻吟。
空气中弥漫着一股难以形容的酸腐气味，混杂着汗臭和呕吐物的味道，让人几欲作呕。
营帐的帘子大多敞开着，火把的光照进去，能看到里面横七竖八躺倒的士兵。
他们蜷缩着身体，抱着肚子，脸色蜡黄，嘴唇干裂，额头上全是冷汗。
兵器、甲胄，被胡乱地丢弃在一旁，上面落了一层薄薄的尘土，仿佛已经被遗弃了许久。
“起来！
都给老子起来！”
文丑的咆哮声在死寂的营地里炸响，他一脚踹在一个挡住去路的士兵身上。
那士兵像个破麻袋一样滚到一边，只是发出一声猫叫般的微弱哼唧，连睁开眼睛的力气都没有。
无力。
一种深入骨髓的无力感，笼罩着这里的每一个人。
这不是装病，文丑看得出来。
这些跟随他南征北战的悍卒，眼中没有丝毫的伪装，只有最纯粹的痛苦和茫然。
他的怒火，在这一片哀嚎的海洋里，像一块被投入冰水的烙铁，迅速冷却，只剩下“滋滋”
作响的、名为惊骇的白烟。
“都督！
都督！”
几名亲兵搀扶着一个须发皆白的老军医，深一脚浅一脚地跑了过来。
老军医的脸色比那些躺在地上的士兵好不了多少，他手里捧着一个陶罐，里面装着一些浑浊的河水，另一只手则捏着一株已经枯萎的植物。
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