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他转过头，看了一眼墙上掛著的那面战旗。
旗子已经破了好几个洞，被硝烟燻得发黑。
但那上面的字还看得清——中国人民志愿军。
他把手枪从枪套里拔出来，退出弹匣，检查了一下里面的子弹。
七发，一发不少。
够打死七个美国人了。
他又把弹匣拍回去，拉了一下套筒，子弹上膛。
“走吧。”
他对陈占喜说。
两个人走出团部，外面的雪已经停了。
风还在刮，像刀子一样割在脸上。
阵地上，零零星星地站著一些士兵。
他们有的在繫鞋带，有的在往弹袋里塞子弹，有的在默默地抽著旱菸。
没有人说话，没有人喧譁。
他们都清楚，今晚走上去，可能就走不回来了。
但也没有人后退。
一个十七八岁的小战士，蹲在地上用刺刀削一根木棍。
王邦走过去问：“你削这个干什么？”
小战士抬起头，憨厚地笑了笑：
“团长，我腿冻麻了，走不动道了。
削根棍子拄著走。”
王邦的眼眶一下子红了。
他蹲下来，把自己的手套脱下来递给那个小战士。
“戴上，手也冻坏了还怎么打枪。”
小战士推辞了一下，最后还是接过去了。
他戴上那只还带著王邦体温的手套，咧嘴笑了一下。
那笑容被冻裂的嘴唇扯得生疼，但他笑得很真。
王邦站起来，转身对所有人说：
“同志们，今晚这一仗，打下来，咱们就能回家过年。”
“打不下来，咱们就埋在朝鲜，当一条挡住美国人的长城。”
没有人鼓掌，没有人喊口號。
但所有人都在默默地握紧了手里的枪。
远处，美军的阵地上偶尔亮起一束探照灯光。
光柱扫过雪地，白惨惨的，像死人的眼珠。
而在光柱照不到的黑暗里，一千多个战士们，正趴在雪中。
他们的眉毛、睫毛上结满了冰霜。
他们的手指已经冻得几乎和扳机连在一起，只能不时用嘴咬著手套把手指暖一暖。
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