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睫毛湿透了，黏成一簇一簇的，每一根都挂着细小的水珠，烛光下亮晶晶的，像缀了一串碎钻。
脖颈上全是吻痕。
从耳后到锁骨，从喉结到肩窝，密密麻麻的，像雪地上落满了梅花。
那梅花是红的，深红浅红，有的像刚开的，有的像开败的，有的像被揉碎的花瓣，洇在雪白的肌肤上。
……一片狼藉。
湿透了，亮晶晶的，在烛光下泛着水光。
花瓣轻轻翕动，像一朵被过度采撷的花，疲惫又餍足地盛开着。
他整个人都是红的。
脸是红的，脖子是红的，胸口是红的，腿根是红的。
那红不是羞的，是被疼爱出来的，从骨头缝里渗出来，从血液里涌出来，从每一个毛孔里蒸出来。
像一块被烧透的炭，外面看着是红的，里面也是红的。
他动了一下。
只是动了一下手指，那处的酸软就蔓延上来，像潮水漫过堤坝。
他“嗯”
了一声，声音又软又糯，像刚出生的猫在叫。
燕元明伏在他身上，也在喘。
他的喘息比他重，胸膛剧烈起伏，像刚跑完十里地。
汗从他额角滑下来，滴在云棠锁骨上，滚烫的，像一滴泪。
那汗顺着锁骨的凹陷往下滑，滑进胸口的沟壑，滑进小腹的平原，滑进那看不见的地方。
他低头，吻了吻他汗湿的额发。
那嘴唇也是烫的，贴在他额头上，像贴了一块烙铁。
云棠缩了一下，又往前凑了凑，把自己送上去。
怀里的人已经连回应都做不到了。
只本能地往他怀里缩了缩，像找到巢的幼兽，像找到壳的寄居蟹。
他把自己蜷起来，蜷成小小的一团，脸贴着他胸口，手搭在他腰上，腿缠着他腿。
整个人像一只八爪鱼，把他缠得紧紧的。
燕元明搂着他，手掌轻轻拍着他的背。
那动作很轻，很有节奏，像在哄孩子睡觉。
一下，一下，一下。
拍着拍着，他的呼吸就平稳了，从急促的喘息变成绵长的呼吸，一深一浅，一深一浅。
他快睡着了。
帐外，夜色如墨。
一道影子贴着帐帘的缝隙，一动不动。
那缝隙很窄，只有一指宽。
可足够看清里面的景象，烛光摇曳，榻上两人交叠在一起，看不清具体。
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