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“你怎么知道？”
“因为你的手会。”
林野低下头，看着自己的手。
虎口有茧，指节有疤，指甲剪得很短，指甲缝里还有洗不干净的油污。
他看了几秒，然后把手插进口袋里。
“你的手也会。”
他说。
沈清昼低下头，看着自己的手。
手指很长，指甲修剪得整整齐齐，指腹上没有茧。
这双手和林野的手不一样，但它们能做很多事——写字，画画，弹钢琴（虽然很久没弹了），做饭（虽然做得不太好），还有握住另一双手。
他伸出手，握住林野的手。
两只手交握在一起，一个粗糙，一个光滑，一个温热，一个微凉，像两条不同颜色的绳子并排靠在一起。
“林野。”
“嗯。”
“你去哪儿，我就去哪儿。”
林野的手指在他手心里收紧了一下。
“你不是要去北京吗？”
他的声音有些涩。
“那是上学。”
沈清昼说，“上学不是一辈子。”
林野没有说话。
他低着头，看着两个人交握的手，看了很久。
窗外的风停了，银杏树不响了，整个世界安静得像一个被人按下了暂停键的画面。
“沈清昼。”
他终于开口，声音很低，低到像从喉咙深处挤出来的。
“嗯。”
“你记不记得，你跟我说过一句话。”
“什么话？”
“你说，‘你是我的余光’。”
沈清昼愣了一下。
他记得自己说过这句话，但那是在什么时候？也许是在梦里，也许是在某条没有发出去的消息里，也许是在某个他都不确定是否真实存在过的瞬间。
“我不记得我说过。”
他说。
“你说过。”
林野抬起头，看着他的眼睛，“你说，‘余光里都是你’。”
沈清昼的心跳漏了一拍。
“那是结局。”
他说，“你看了大纲？”
“看了。
你放在桌上的，我翻了一下。”
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