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路灯亮着，橘黄色的光洒在人行道上，把银杏叶照得像一堆正在燃烧的火焰。
他把车锁在楼下，上楼。
门开着，屋里飘着饺子馅的香味——猪肉白菜的，混着香油和姜末的气味，在楼道里就能闻到。
林野在厨房里揉面，案板上撒了一层薄薄的面粉，面团在他手里翻来覆去，越揉越光滑。
陈姨坐在沙发上，面前放着一盆馅，正在用筷子搅拌。
“来了？”
林野头也没回。
“嗯。”
沈清昼走进去，洗了手，坐到陈姨旁边，“我包。”
“你会包吗？”
陈姨问。
“不会。
学。”
陈姨笑了，拿了一张饺子皮放在他手心里，用筷子夹了一团馅放在皮中间，然后手把手地教他怎么捏。
陈姨的手覆在他的手上，凉凉的，干燥的，指腹有薄薄的茧，虎口有一块浅褐色的斑。
她的手带着他的手，把饺子皮的边缘捏在一起，一褶一褶的，像在叠一朵花。
“好了。”
陈姨松开手，那只饺子躺在沈清昼的手心里，白白胖胖的，边缘的褶子虽然不太均匀，但至少没有漏馅。
沈清昼把那只饺子放在案板上，又拿了一张皮，自己包。
馅放多了，捏的时候挤出来，沾了一手。
林野走过来，看了一眼，把那只快散架的饺子拿过去，重新捏了捏，捏成了一个正常的形状。
“馅少放点。”
林野说。
沈清昼又拿了一张皮，这次少放了一些馅，小心翼翼地捏，捏了十几个褶子，虽然歪歪扭扭的，但比第一个好多了。
他把饺子放在案板上，和陈姨包的、林野包的摆在一起——陈姨的最好看，像一朵一朵的花；林野的次之，规规矩矩的，不功不过；他包的最丑，扁扁的，像一只没吃饱的鱼。
三个人包了快一个小时，包了八十多个饺子。
林野烧了水，下了一锅，煮了三盘，端到桌上。
沈清昼夹了一个自己包的，咬了一口，馅少了，皮厚了，咬了三口才咬到馅。
陈姨夹了一个，嚼了嚼，说“好吃”
。
林野看了沈清昼一眼，没有说话，但夹了一个他包的饺子，吃完了。
“怎么样？”
沈清昼问。
“还行。”
林野说。
“什么叫还行？”
“就是能吃。”
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