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陈姨在旁边看着他，没有说话。
她端着手里的豆浆碗，小笼包已经凉了，她用筷子夹了一个，蘸了醋，慢慢吃了。
“林野。”
她忽然说。
“嗯。”
“清昼那孩子，他家里的情况，你知道吗？”
林野的笔在纸上停了一下。
“知道一些。”
他说。
“他爸对他不好？”
林野把笔放下，转过身，看着陈姨。
“不是不好。”
他说，“是不管。”
陈姨沉默了几秒。
“不管比不好更难熬。”
她说。
林野看着她。
“你爸走的时候，你七岁。”
陈姨说，“那几年我一个人带你，没人管我，也没人管你。
我知道那种感觉——不是疼，是空。
疼你知道从哪里来的，空你不知道。”
林野没有说话。
他看着陈姨的眼睛，那双眼睛里有太多东西了——过去的，现在的，未来的，混在一起，像那幅水彩画里的海和天，分不清边界。
“清昼那孩子，”
陈姨说，“他眼里有一种东西，跟别的小孩不一样。”
“什么东西？”
“他看人的时候，很认真。”
陈姨说，“好像你说的每一句话都很重要，好像他怕漏掉你说的任何一个字。
这种小孩，通常是在家里没人听他说话，所以长大了特别怕自己不听别人说话。”
林野低下头，看着卷子上那道算了两遍的题。
答案是对的，他验算过了，但他还是在旁边又算了一遍，确认没有算错。
“他在家里没人跟他说话。”
林野说，“他爸不跟他说话，他后妈跟他说话但他不想听。
他一个人待在三楼，从早待到晚，做卷子，做题，做完了对答案，对完了再做。
他连说话的人都没有。”
陈姨没有说话。
“他来我们这儿，”
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