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“这跟去不去北京有什么关系？”
他问。
“你说呢？”
沈建国看着他，“你天天往星河湾跑，连家都不回了，你告诉我，你心里还有这个家吗？你心里还有高考吗？你心里还有你的前途吗？”
沈清昼看着沈建国的眼睛。
那双眼睛里有愤怒，有失望，还有一种他不确定的东西——也许是害怕，害怕他真的不回来了，害怕他去了北京就不回来了，害怕他连这个家都不要了，连同沈建国这个父亲一起不要了。
“我心里有。”
沈清昼说，“但我心里也有别的东西。”
“什么东西？”
沈建国的声音拔高了，“那个小混混？”
“他叫林野。”
沈清昼的声音不大，但每个字都很清楚，“他有名字。”
沈建国的嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。
他站起来，走到窗前，背对着沈清昼。
“你知不知道，我为你操了多少心？”
他的声音低了下来，低到像是从喉咙深处挤出来的，“你小时候生病，我半夜开车送你去医院。
你妈走了，我一个人带着你。
你要上什么学校，我托人找关系。
你要学什么，我给你请最好的老师。
我做这些，不是为了让你现在跟我说这种话。”
沈清昼看着沈建国的背影。
他的肩膀有些塌了，不再像以前那样挺得笔直。
他的头发白了很多，从后面看更明显，头顶的位置，白发已经比黑发多了。
“爸。”
沈清昼叫了一声。
沈建国没有转身。
“您做的那些，我都记得。”
沈清昼说，“但您做的那些，和我现在做的这些，不冲突。”
沈建国转过身，看着他。
“不冲突？”
他重复了一遍这三个字，像是在咀嚼一个很难吃的东西，“你每天中午去给他妈做饭，晚上住在他家，你告诉我这不冲突？你连家都不回了，你告诉我这不冲突？”
沈清昼沉默了几秒。
“那个家，”
他说，“比这个家更像家。”
沈建国的脸白了一下。
不是那种被气的白，是那种被人戳中了要害、一时间不知道该怎么回应的白。
他站在那里，手垂在身侧，手指微微蜷着，像一棵被砍断了根、还没有倒下去的树。
刘婉站了起来。
“清昼，你别这么说你爸。”
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