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钱包的角落刻着一行字，很小，他凑近了看——“Y.L.”
。
林野的名字缩写。
Y.L.，野林。
他把钱包从盒子里拿出来，翻来覆去地看了看。
做工很精致，针脚整齐，边角打磨光滑，不像网上买的便宜货。
他拍了张照片发给林野，配了一行字：“你买的？”
林野：“嗯。
我妈快生日了，给她买的。”
沈清昼看着那个钱包，又看了看沙发上陈姨的背影。
她穿着那件灰色的开衫毛衣，头发扎成一条松松的辫子，搭在肩膀上。
阳光从窗户照进来，落在她的侧脸上，照得那些皱纹更深了，但她整个人看起来是软的，温热的，像一杯放了太久、已经不烫了但还没凉透的水。
“好看。”
他回。
他把钱包放回盒子里，盖上盖子，放在电视柜上，和那排药盒、遥控器、剪刀并排。
然后他走进厨房，开始做饭。
冰箱里有排骨、土豆、青椒，他拿出排骨，洗干净，焯了水，放在锅里炖。
他做这些已经不需要想了，手自己就知道该怎么做——排骨焯水要冷水下锅，浮沫要撇干净，炖的时候放姜片和料酒，小火慢炖，炖到肉能脱骨。
他站在灶台前，看着锅里的汤汁咕嘟咕嘟地冒泡，白色的蒸汽从锅盖的缝隙里冒出来，在厨房的天花板上散开。
门响了。
林野回来了。
他走进来，把书包放在椅子上，先到电视柜前打开那个盒子，把钱包拿出来，看了看，又放回去。
然后走进厨房，站在沈清昼旁边，看了一眼锅里的排骨。
“炖多久了？”
“半小时。”
“再炖半小时。”
“嗯。”
两个人并肩站在灶台前，谁都没说话。
锅里的汤咕嘟咕嘟地响，油烟机嗡嗡地转，窗外的风把树叶吹得沙沙响。
这些声音混在一起，像一首没有旋律但很安心的歌。
“沈清昼。”
林野忽然叫他。
“嗯。”
“你昨天发的那个俄语，到底什么意思？”
沈清昼的手指在灶台边缘停了一下。
“不是说了吗，晚安。”
“你骗人。”
林野转过头看着他，“晚安不是那个发音。”
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